poesía

Alfred de Musset

(París, 11 de diciembre de 1810 – París,  2 de mayo de 1857)

Alfrededemusset

 

 

 

 

 

 

 

 

Este poema del poeta romántico francés Alfred de Musset (1810-1857), cuyo título enigmático podría significar «À Mon [ami] Victor Hugo» – a mi amigo Victor Hugo) es en realidad una magnífica oda a la amistad. Se la dedico a Nines. (Nathalie, 18-09-2014)

 

A M V H

En este bajo mundo, hace falta apreciar muchas cosas,
Para saber finalmente lo que nos gusta más,
Si los dulces, si el Océano, si el juego, si el azul de los cielos,
Si las mujeres, si los caballos, si los laureles o las rosas.
Hace falta pisotear unas flores apenas abiertas;
Hace falta llorar mucho, despedirse a menudo.
Entonces el corazón ha llegado a viejo,
Y el efecto, al desaparecer, nos desvela las causas.
De estos bienes pasajeros que apenas probamos,
Lo mejor que nos queda es un viejo amigo.
Discutimos, nos apartamos.
Si el azar nos reúne,
Nos acercamos, sonreímos, la mano toca la mano,
Y recordamos que antes caminábamos juntos,
Que el alma es inmortal y que ayer es mañana.

 

A M. V. H.

Il faut, dans ce bas monde, aimer beaucoup de choses,
Pour savoir, après tout, ce qu’on aime le mieux,
Les bonbons, l’Océan, le jeu, l’azur des cieux,
Les femmes, les chevaux, les lauriers et les roses.
Il faut fouler aux pieds des fleurs à peine écloses; …

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LUIS ROSALES

(Granada, 31 de mayo de 1910 – Madrid, 24 de octubre de 1992)

luisrosales

 

 

 

 

 

El náufrago metódico

Como el náufrago metódico que contase las olas
que faltan para morir,
y las contase, y las volviese a contar, para evitar
errores, hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño
y le besa y le cubre la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de
caballo de cartón en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.

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Victoria Aranda de Roca

Un pintor meticuloso…

Un pintor meticuloso
que de su casa veía
un cerezo muy frondoso,
lo pintaba con manía:
engalanado en otoño,
en invierno despojado,
y en primavera níveo,
si para mayo cargado.
Pero nunca se veía
el nido del pajarillo
que tras el tronco vivía.

Así como el pajarillo,
en nosotros, un «alguito»
queda siempre muy oculto,
aun para el mejor espía.

(Fuente:  Revista «Linzados 2013» (n°19) editada por la Asociación «El Castillo» (Segura de Baños, Teruel).

(Recomendado por Iris, 02-09-2014)

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Antonio Machado

Antonio Machado Ruiz (Sevilla, 26 de julio de 1875 – Colliure, 22 de febrero de 1939)

AntonioMachado

 

 

 

 

 

 

 

 

 

YO VOY SOÑANDO CAMINOS

Yo voy soñando caminos
de la tarde. ¡Las colinas
doradas, los verdes pinos,
las polvorientas encinas!…
¿Adónde el camino irá?
Yo voy cantando, viajero
a lo largo del sendero…
-la tarde cayendo está-.
“En el corazón tenía
la espina de una pasión;
logré arrancármela un día:
“ya no siento el corazón”.

Y todo el campo un momento
se queda, mudo y sombrío,
meditando. Suena el viento
en los álamos del río.

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Wisława Szymborska

(Prowent, actual Kórnik, 2 de julio de 1923 – Cracovia, 1 de febrero de 2012)

 

Poetisa, ensayista y traductora polaca. Premio Nobel de Literatura 1996

WisawaSzymborska

 

 

 

 

 

 

Elogio de los sueños

En sueños
pinto como Vermeer van Delft.

Hablo fluidamente en griego
y no sólo con los vivos.
Manejo un automóvil
que me es obediente.
Tengo talento,
escribo grandes poemas.
Escucho voces
tan bien como los grandes santos.
Se asombrarán ustedes
de mi virtuosismo al piano.
Vuelo como debe ser,
es decir, por mí misma.

Al caer del tejado, …

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Miguel Hernández

30 de octubre de 1910, Orihuela, España – 28 de marzo de 1942,  Alicante, España

MiguelHernandez

 

 

Cari nos envía este precioso poema de Miguel Hernández. Sus primeros versos me han acompañado desde la niñez, a pesar de su tristeza. Me impresionaron tanto que nunca los he olvidado.

 

 

 

 

 

Umbrío por la pena

Umbrío por la pena, casi bruno,

porque la pena tizna cuando estalla,

donde yo no me hallo no se halla

hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,

pena es mi paz y pena mi batalla,

perro que ni me deja ni se calla

siempre a su dueño fiel, pero importuno.

 Cardos y penas llevo por corona,

cardos y penas siembran sus leopardos

y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona

rodeada de penas y cardos:

¡cuánto penar para morirse uno!

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Miguel Leite

Vem-nos a Marte

Subo a mais alta montanha,

ela não é minha, é livre, sou eu,

somos o mesmo.

A montanha caminha os meus passos,

viaja rumo ao céu feito de terra.

Sou o planeta, enterrado neste céu,

cheio de carinho por todos os caminhantes

que me acariciam quando me pisam

e caminham. Os seus passos dão-me

o impulso giratório.

Assim vêm as fragrâncias e tonalidades

do meu corpo circularmente infinito,

numa espiral que obedece ao tempo,

meu pai espiritual.

A caneta amortece a gravidade do vagar …

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Mario Benedetti

14 de septiembre de 1920, Paso de los Toros, Uruguay -17 de mayo de 2009, Montevideo, Uruguay)

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Escarlata nos envía por primera vez un poema. Y no es el primero de Benedetti

 

PIEDRITAS EN LA VENTANA

De vez en cuando la alegría
tira piedritas contra mi ventana
quiere avisarme que está ahí esperando
pero me siento calmo
casi diría ecuánime
voy a guardar la angustia en un escondite
y luego a tenderme cara al techo
que es una posición gallarda y cómoda
para filtrar noticias y creerlas

quién sabe dónde quedan mis próximas huellas
ni cuándo mi historia va a ser computada
quién sabe qué consejos voy a inventar aún
y qué atajo hallaré para no seguirlos

está bien no jugaré al desahucio
no tatuaré el recuerdo con olvidos
mucho queda por decir y callar
y también quedan uvas para llenar la boca.

Está bien, me doy por persuadido
que la alegría no tire más piedritas.
Abriré la ventana

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Jorge Bucay

(1949, Buenos Aires, Argentina)

Jorgebucay

 

 

 

 

 

 

Verónica nos envía este poema de Jorge Bucay. Le gusta más en catalán, así es que aquí lo tenéis en las dos versiones.

 

Cuentos para pensar (Sin querer saber)

Y si es cierto que has dejado de quererme

yo te pido,

por favor,

¡no me lo digas!

Necesito hoy

y todavía

navegar

inocente en tus mentiras…

Dormiré sonriendo

y muy tranquilo.

Me desperté

muy temprano por la mañana.

Y volveré a hacerme a la mar, …

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Miron Białoszewski

(Varsovia, 30 de junio o 30 de julio 1922 -Varsovia, 17-junio-1983)

Traducción:  Stuzinska+Melgarejof

MironBiaoszewski

 

 

 

 

 

Elena nos envía este interesante poema de este poeta polaco, novelista, dramaturgo y actor de teatro. Muy interesante. Me gusta tener los poemas en el idioma original, pero no lo he encontrado. Si alguien lo tiene, por favor, enviadlo.

 

Observación

No hay líneas rectas en la naturaleza,

son un invento artificial del ser humano.

Observando a vivoseres intrincados,

estudiemos el caos, estudiémoslo.

Todos los seres de la naturaleza

son ondulados, plegados, sinuosos.

Y sólo los cobardes y los necios

juntan con líneas rectas las estrellas.

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