poesía

San Juan de la Cruz

(24 de junio de 1542, Fontiveros, Ávila –  14 de diciembre de 1591, Úbeda, Jaén)

 

Momento místico. Este precioso poema lo compuso San Juan de la Cruz hacia 1585 y en él asimila la hermosura de la mujer con la hermosura divina. Los poemas de San Juan de la Cruz han servido a músicos de distintos estilos para crear sus canciones. Vicente Pradal ha compuesto la música de un disco que me parece un joya. Junto con Guirao y Velázquez, los tres franceses de Toulouse y de origen español cantan los poemas de La Noche Oscura con una delicadeza que emociona en cada una de las canciones. Por lo que he visto se puede conseguir el disco por internet. No os lo perdáis. (Ángela)

Por toda la hermosura

Música: Vicente Pradal

Voces: Pradal, Guirao, Velázquez

pradalguiraovelazquez            nuitobscure

 

Por toda la hermosura
nunca yo me perderé,
sino por un no sé qué
que se alcanza por ventura.

Sabor de bien que es finito,
lo más que puede llegar
es cansar el apetito
y estragar el paladar ;
y así, por toda dulzura
nunca yo me perderé,
sino por un no sé qué,
que se halla por ventura.

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Abraham Guillén

Ella tan joven como inexperta

Ella tan joven como inexperta

duda, vibra y oscila

ante el reclamo embravecido de la vida

tal como un pajarito

asustado se percata

de como se van desplegando incontroladas

sus dos hermosas alas emplumadas.

 

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Carolina Laura Fernández Aronas

Una furia de rabia enquistada

Una furia de rabia enquistada,

Te lo dije todo ya sin decirte nada,

Porqué te empeñas en pensar en que un día volverá tu mirada,

Llena de sangre, tu mano floja, tu risa helada.

No ves que mi amor enrojecido sigue su cauce y sin mezclarse con tu cara,

Que asoma en sueños cada noche y me trae a ti cada mañana.

 

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Miriam Villares

TU LLANTO A BOCA ABIERTA

Tu llanto a boca abierta

y girasol decapitado

y aceite de sangre derramándose por las paredes de piedra

o cayendo en la tripa en horizontal, como semilla ahogada,

te rodea el hogar de metal y cuerda de esparto

o trenzadas las caricias para golpearte más fuerte.

Tu cuerpo,

lleno de nudos y pieles secas.

Salen ojos, uñas, dientes,

hablan arañazos en la pared,

en el suelo,

en la semilla,

y el silencio se queda aún en suspenso

mientras la piedra intenta respirar

encerrada como un saco de

huesos y sangre.

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Domingo Box Gómez

(6 defebrero de 1961, Madrid – 21 de enero de 2015, Madrid)

Este es un homenaje a una buena persona, de las que no abundan tanto, y que nos acaba de dejar. Con la enorme tristeza que deja la muerte de alguien tan joven, tan querido por su familia y y amigos, tan sociable que se acordarán de él durante mucho tiempo en el barrio porque a todo el mundo conocía, con todos se paraba a hablar. Su gran pasión era escribir y a la gente le encantaba escuchar sus poemas. Disfrutaba con las palabras, trasladando sus pensamientos a sus cuadernos, con una letra que a todos nos admiraba.

También es un homenaje a su hermana Cari, a la que dedica este poema. Un homenaje por su coraje, su fuerza, su bondad, por sus cuidados, sus atenciones a su hermano al que tanto quería y tanto la quería.

Un homenaje para los dos y un recuerdo para Domingo que ha sido tan querido. Descanse en paz.

Una buena noche veraniega

A Cari

Domingo1

 

 

 

 

 

Esta noche, calor sofocante y paseos conversando.

Si me quitaran el celo que tengo a las montañas,

me quitarían parte del corazón, en forma considerable,

naturalmente no existiría, pienso yo… supongo…

Pero, probablemente, existirían otras cosas diferentes,

y otros hobbys suplantarían eso, siempre racionalmente.

Aunque la razón no tiene dueño,

siempre queda la esperanza humilde e inteligente.

La humanidad ante nuestros semejantes,

la buena voluntad, las ilusiones y los sueños,

sentimientos que germinan,

almas nobles bien sembradas en tierra fértil, …

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José Saramago

(16 de noviembre de 1922, Azinhaga, Portugal-18 de junio de 2010, Tías (Lanzarote)

saramago

 

 

 

 

 

 

Que cuántos años tengo

¿Qué cuántos años tengo?

– ¡Qué importa eso !

¡Tengo la edad que quiero y siento!

La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso.

Hacer lo que deseo,

sin miedo al fracaso o lo desconocido…

Pues tengo la experiencia de los años vividos

y la fuerza de la convicción de mis deseos.

¡Qué importa cuántos años tengo!

¡No quiero pensar en ello!

Pues unos dicen que ya soy viejo …

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ABRAHAM GUILLÉN

RESURRECCIÓN

Libre la humanidad de benevolencia
la ley del más fuerte se impone a las naciones
sobrando las palabras sagradas o divinas.
En el Armagedón del caiga quien caiga,
los espías pululan por ciudades plagadas de alcahuetes,
de caballeros sin caballo, de empresarios sin empresa,
chapoteando en el interior inmundo de las cloacas de estados fallidos.
Codo a codo comparten mesa
con sacerdotes lascivos,
señores de la guerra,
usureros de ganancias indignas,
letrados corruptos y de líderes sin pueblo.
Y así, todo el orbe hierve embrutecido,
huérfano de pausa que lo detenga.
Por los cuatro horizontes
se puede ver y oír
el descomunal derrumbe
mucho antes de que este acontezca.
Voz del tiempo de lo que ha sido
y de lo que será.
Voz que impone a los seres humanos
el precio que se deberá pagar
por un nuevo mundo
justo en el primer día de la resurrección.

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Carolina Laura Fernández Aronas

Y cuando todo esto pase

Y cuando todo esto pase,

abriré mi garganta y gritaré bien fuerte,

hasta que salgan juguetes y trenes,

trompetas y silbatos.

Y miraré curiosa a mi alrededor,

cogeré mis prismáticos,

y exploraré los rincones secretos del mundo,

y de sus almas que pasean como yo, sin rumbo…

Qué bonito será salir ahí fuera en invierno,

con la incertidumbre como guía,

desanudando mis entrañas a fuego lento arrastrada por viento,

con la intuición como brújula, con el amor como alimento…

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Nazim Hikmet

(Salónica,20 de noviembrede1901-Moscú, 3 de junio de1963)

 

NazimHikmet2

 

 

 

 

 

 

 

Nathalie Pedestarres nos envía este poema corto del poeta turco Nazim Hikmet (1901-1963) cantado por el cantante francés Yves Montant.   (4-11-2014)

 

El más bello de los mares

El más bello de los mares
Es aquel que no hemos visto.
La más linda de las criaturas
Todavía no ha crecido.
Nuestros días más hermosos
Aún no los hemos vivido.
Y lo mejor de todo aquello que quiero decirte
Todavía no te lo he dicho.

 

La plus belle des mers

La plus belle des mers
Est celle où l’on n’est pas encore allée.
Le plus beau des enfants
N’a pas encore grandi
Le plus beau jour
Les plus beaux de nos jours
On ne les a pas encore vécus.
Et ce que moi je voudrais te dire de plus beau
Je ne l’ai pas encore dit.

 

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Serguéi Aleksándrovich Esenin

(21 de septiembre de 1895, Konstantinovo – 28 de diciembre de 1925, San Petersburgo)

 

Esenin

Tengo la idea, puede que equivocada, de que el pueblo ruso es un amante de la poesía, que está estrechamente relacionada con lo que llaman «el alma rusa». Mijaíl me puede servir como ejemplo de esta idea. Es un hombre mayor, grande, que vive la poesía con gran pasión. No entiendo una sola palabra de ruso, pero me emocionó oirle recitar con su vozarrón de ruso este precioso poema. Me cuenta su hija que cuando Mijaíl acabó la carrera de ingeniero con matrícula de honor (le dieron la medalla al mejor estudiante), podía elegir el destino que quisiera para su primer trabajo. El destino que todos querían era Minsk, capital de Bielorrusia; pues bien, Mijail decidió dejar su ciudad e irse a miles de kilómetros, a una ciudad pequeña, sólo porque allí había nacido Esenin, su poeta preferido. También me cuenta, que años después viajando de Ukrania a Siberia, les hizo desviarse varios kilómetros y pararse en una zona donde había vivido Esenin para allí, en medio de esos campos, recitar sus poemas.
En fin, este es un homenaje a un hombre bueno, Mijaíl, y a un gran poeta, Esenin. Muchas gracias, Mijaíl.

Como siempre podéis ver la versión original y la traducción completas en leer más. (Ángela 15-10-2014)

 

Carta a una madre

1924

(Traducción de José Fernández Sánchez)

 

¿Vives aún, viejecita mía?

Yo también. Salud tengas, salud.

Derrámese sobre tu casucha

esa luz indecible crepuscular.

Me escriben que tú, alarmada,

pasas mucha pena por mí,

que sales tantas veces al camino

con tu viejo y desusado chaquetón.

En la oscuridad azul crepuscular

se te antoja la misma visión:

que en una gresca tabernaria

me clavaron una navaja en el corazón.

No te preocupes, querida.

Es sólo una penosa pesadilla.

No soy un borracho tan perdido …

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