Juan Boscán
A la tristeza
Tristeza, pues yo soy tuyo,
tú no dejes de ser mía;
mira bien que me destruyo,
sólo en ver que el alegría
presume de hacerme suyo.
¡Oh tristeza!
que apartarme de contigo
es la más alta crueza
que puedes usar conmigo.
…
Isabel Fraire
Isabel Fraire (Nuevo León, 30 de julio de 1934 – Ciudad de México, 5 de abril de 2015). Traductora y sobre todo Poetisa colaboró en distintas revistas literarias de México. Una pequeña muestra de su poesía.
Selección de poemas No sé ir a casa
Las estaciones
Enfría de nuevo
calienta de nuevo
enfría de nuevo
calienta de nuevo
enfría de nuevo
calienta de nuevo
pasan los años
(De atando cabos)
…
Isabel Fraire-Las estaciones-Europa-Mártires contemporáneosLeer más »
San Juan de la Cruz
Noche oscura del alma
En una noche oscura
con ansias, en amores inflamada,
¡oh dichosa ventura!
salí sin ser notada,
estando ya mi casa sosegada.
A oscuras, y segura,
por la secreta escala disfrazada,
¡Oh dichosa ventura!
a oscuras, y en celada,
estando ya mi casa sosegada.
En la noche dichosa
en secreto, que nadie me veía,
ni yo miraba cosa,
sin otra luz y guía,
sino la que en el corazón ardía.
…
Mohamed Toufali
Los intereses vitales de Mohamed Toufali (Melilla, 1951), son muy variados. Estudió música, sociología en Madrid y posteriormente se marchó a Estados Unidos donde se doctoró en matemáticas y estadística. Allí se estableció siendo director del centro de informática ordenadores. También es poeta y cantautor. Escribe tanto en español como en rifeño.
Madrid
Te veré tal vez como antes en Serrano
o en el mesón al que íbamos en verano
pedirás un tinto, Rioja o tal vez Cinzano
y hablarás de tu amigo que te dejó temprano.
Te diré lo siento por aquél que se ha marchado
dejándote el alma aún más agobiado.
Me dirás, «pero bueno, queda aún el pasado,
que lo mimo siempre en un papel doblado».
Pediré un té, un blanco o un cortado.
Y te diré que yo también no decido lo apropiado.
Pensarás, todo depende de las circunstancias
y recordarás el Paseo de las Acacias.
…
Manuel Altolaguirre
Manuel Altolaguirre (Málaga, 29 de junio de 1905 – Burgos, 26 de julio de 1959) poeta de la Generación del 27, desde muy joven vivió para la poesía. Con sólo 18 años fundó su primera revista de poesía, y siguió su camino en el mundo de la edición, y la poesía. La Guerra Civil le llevó al exilio en México donde se dedicó al mundo cinematográfico. Murió en un accidente automovilístico.
Fin de un amor
No sé si es que cumplió ya su destino,
si alcanzó perfección o si acabado
este amor a su límite ha llegado
sin dar un paso más en su camino.
Aún le miro subir, de donde vino,
a la alta cumbre donde ha terminado
su penosa ascensión. Tal ha quedado
estático un amor tan peregrino.
…
Victoria León
Victoria León (Sevilla-España, 1981), licenciada en Filología Hispánica poeta, traductora y crítica literaria, con su primer libro de poemas, Secreta luz (Fundación José Manuel Lara, 2019), ha recibido el IX Premio Iberoamericano de Poesía Hermanos Machado.
En la secreta luz
En la secreta luz de los abismos.
En la noche insondable de la ausencia.
En las torres de hielo del silencio.
En la pena callada de la lluvia.
En los trenes de vuelta de la dicha.
En la herida infinita del deseo.
Bajo el cielo implacable del verano.
En las ruinas del mundo que soñé,
te seguiré esperando, hasta otra vida.
…
C. Menéndez Díaz
Y tú, ¿qué me das?
.. Y tú, ¿qué me das?
Voy a darte los amaneceres que te han robado algunas noches.
Voy a darte aire para respirar y mis verdades sin maquillar.
Te daré un calendario sin días y una prórroga sin minutos ni presiones.
Voy a darte la pena y la gloria a sorbos, la eternidad en una copa de vino, recuerdos envueltos en celofán y velas de las que se apagan solas cuando ya no miras.
Voy a darte confusión de la que hace resoplar. Montañas de arena para que construyas castillos. Naufragios en un desierto sin nombre y una poesía de las que no se leen.., de las que se recitan.
Te daré un lienzo en blanco para que dibujes una brújula que te hable de mí .
Voy a darte las llaves del bosque donde me esconderé cuando todo vaya mal.
Te daré los botones de mi camisa entreabierta. Mi boca cerrada cuando solo quiera observarte. Mi luz cuando estés a oscuras. Mi locura alborotada.
Te daré mi mano. Lee bien. Mi mano. Para que la aprietes si piensas que vas a caer.
Mi mano como alternativa para los fracasos…como ese punto de apoyo que comienza y termina una historia, con mi destino escrito en ella.
Mi mano llena de borrones, de orden y desorden, de sumas y restas, de palabras y perdones. Rebosada de sueños por cumplir.
De culpas y cafeína. De justicia y benevolencia.
En fin…Mi mano llena de sentir.
… «Si tu te das…yo me doy».
SNORRI HJARTARSSON
Snorri Hjartarson (22 de abril de 1906, Hvanneyri – 27 de diciembre de 1986, Reikiavik, Islandia), es uno de los poetas islandeses más importantes del siglo XX. Estudió Bellas Artes en Noruega, donde escribió su primera novela en noruego, aunque la poesía en islandés se convierte en el centro de su obra. Recibió el Premio de Literatura del Consejo Nórdico en 1981.
En los bosques verdes
Quiero esconderme lejos
lejos en los bosques verdes
en los misterios de los árboles
y crecer árbol
olvidarme, sentir
quietud en raíces
profundas y fuerza
en tiernas hojas sedientas de luz
para luego volver
con el saber de los árboles
al encuentro de
los hombres inconstantes.
…
Snorri Hjartarsson-En los bosques verdes-Inn a graena skogaLeer más »
José de Diego
José de Diego (16 de abril de 1867, Aguadilla, Puerto Rico – el 16 de julio de 1918, Nueva York) como poeta fue gran defensor del idioma español; como político se convirtió en líder intelectual de la independencia de Puerto Rico cuando la isla pasó a manos de Estados Unidos tras la Guerra hispano-estadounidense y el Tratado de París
AMOR RIMADO
¿Cartitas a mí en verso? ¡Vade retro!
Es forzado el amor en verso escrito
y no estaría bien que el dios chiquito
del viejo Apolo pretendiera el cetro.
Si en buena prosa tu cariño impetro,
no en malos versos tu cariño admito:
no se mide el amor, que es infinito,
y tu lo adaptas sin piedad al metro.
Coplas tu carta quiere, hermosa Lice, …
Francisco de Quevedo
Definición del amor
Es hielo abrasador, es fuego helado,
es herida que duele y no se siente,
es un soñado bien, un mal presente,
es un breve descanso muy cansado.
Es un descuido que nos da cuidado,
un cobarde con nombre de valiente,
un andar solitario entre la gente,
un amar solamente ser amado.
Es una libertad encarcelada,
que dura hasta el postrero paroxismo;
enfermedad que crece si es curada.
Éste es el niño Amor, éste es su abismo.
¡Mirad cuál amistad tendrá con nada
el que en todo es contrario de sí mismo!
