poesía

CARMEN BULZAN

(13 de junio de 1953, Drobeta Turnu Severin, Rumania)

Carmenbulzan

 

 

 

 

 

 

 

REDEFINIENDO EL AMOR

                   A Francisco de Quevedo

Eres sueño y ardor,

egoísmo en amor,

eres afán y repaso

orden en caos,

eres dolor y alegría,

presente en lejanía,

eres esperanza y certidumbre,

abismo en cumbre,

eres coraje y piedad,

cálculo en generosidad,

eres quemadura y bálsamo,

cuco en nido de álamo,

eres pimienta y sal,

una gota en mar,

eres pequeño y esplendor,

niño en el viejo Amor. …

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José Ángel Buesa

(2 de septiembre de 1910, Cruces, Cuba-14 de agosto de 1982, Santo Domingo, República Dominicana)

JoseAngelBuesa

 

 

 

 

 

 

 

CANCIÓN DEl viaje

Recuerdo un pueblo triste y una noche de frío
y las iluminadas ventanillas de un tren.
Y aquel tren que partía se llevaba algo mío,
ya no recuerdo cuándo, ya no recuerdo quién.

Pero sí que fue un viaje para toda la vida
y que el último gesto, fue un gesto de desdén,
porque dejó olvidado su amor sin despedida
igual que una maleta tirada en el andén.

Y así, mi amor inútil, con su inútil reproche,
se acurrucó en su olvido, que fue inútil también.
Como esos pueblos tristes, donde llueve de noche,
como esos pueblos tristes, donde no para el tren.

 

 

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Rafael Cadenas
(Barquisimeto, 1930, Venezuela)

RafaelCadenas

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Derrota

Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo

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Isabel Pérez Montalbán

(Córdoba,1964)

IsabelPerezMontalban

 

 

 

 

 

 

Clases sociales

Con seis años mi padre trabajaba
de primavera a primavera.
De sol a sol, cuidaba de animales.
El capataz lo ataba de una cuerda
para que no se perdiera en las zanjas,
en las ramas de olivo, en los arroyos,
en la escarcha invernal de los barrancos.
Ya cuando oscurecía, sin esfuerzo,
tiraba de él, lo regresaba
níveo, amoratado, con temblores
y ampollas en las manos,
y alguna enredadera de abandono
en las paredes quebradizas
de sus pulmones rosas
y su pequeño corazón.

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José Agustín Goytisolo
(13 de abril de 1928, Barcelona – 19 de marzo de 1999, Barcelona)

JoseAgustinGoytisolo

 

 

 

 

 

 

 

Así…

Algunas veces llego
presuroso, rodeo
tus rodillas, toco
tu pelo. ¡Ay Dios, quisiera
decirte tantas cosas!
Te compraré un pañuelo,
seré buen chico, haremos
un viaje….No sé,
no sé lo que me pasa.

Quiero morir así,
así en tus brazos.

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María Victoria Atencia

(28 de noviembre de 1931 en Málaga (España)

Atencia

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Laguna de Fuentepiedra

Llegué cuando una luz muriente declinaba.
Emprendieron el vuelo los flamencos dejando
el lugar en su roja belleza insostenible.
Luego expuse mi cuerpo al aire. Descendía
hasta la orilla un suelo de dragones dormidos
entre plantas que crecen por mi recuerdo sólo.

Levanté con los dedos el cristal de las aguas,
contemplé su silencio y me adentré en mí misma.

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Paul VERLAINE

(30 de marzo de 1844, Metz, Francia – 8 de enero de 1896, París)

PaulVerlaine

 

 

 

 

 

 

 

 

Las conchas

Cada concha incrustada
En la gruta donde nos amamos,
Tiene su particularidad.
Una tiene la púrpura de nuestras almas,
Hurtada a la sangre de nuestros corazones,
Cuando yo ardo y tú te inflamas;
Esa otra simula tus languideces
Y tu palidez cuando, cansada,
Me reprochas mis ojos burlones;
Esa de ahí imita la gracia
De tu oreja, y aquella otra
Tu rosada nuca, corta y gruesa;
Pero una, entre todas, es la que me turba.

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Concha García
(Córdoba, 1956)

ConchaGarcia

 

 

 

 

 

 

Dejando de amar

Ya no le digo te quiero a nadie,
he perdido el sur del vestido y las
costuras se abren, parezco una tela
inflexionada, una rota lana.
Me río de tanta lluvia, a veces
el aliento es iracundo y lunático,
la frescura y el atrevimiento
se han hecho detritus, pondero
por eso todo amor deshilachado,
me aceito de madrugadas pasivas
y al mirar por la ventana se va
aquel dramatismo de antaño,
aquella ira romántica que
ponía un precio a la aventura.

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Constantino Molina Monteagudo

(Albacete, 1985)

 

constantino

 

 

 

 

 

 

LUCIÉRNAGAS

Escribir en la noche

y sin saber.

Ir encendiendo

palabras

como luciérnagas

en roca árida.

Y sorprendernos,

y no saber

para admirar, así,

cada vez más

su interrogante maravilla.

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Igor Barreto

(26 de mayo de 1952, San Fernando de Apure,Venezuela)

 

IgorBarreto

 

 

 

 

 

 

 

TAL VEZ

               Para Alberto Márquez

Vivíamos en un panal
de clase media barata.
Una celdilla de ocho metros
por dieciocho de fondo,
era la casa blanca
de la urbanización.
En su granítica sala
ensayé conversaciones
sobre la mejor manera
de servir (y sobrevivir).
Mas luego del cristal roto
de la una y media …

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