Poemas

José Hierro

(Madrid, 3 de abril de 1922 – Madrid, 21 de diciembre de 2002)

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VIDA

                          A Paula Romero

Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.

Grito ¡Todo!, y el eco dice ¡Nada!
Grito ¡Nada!, y el eco dice ¡Todo!
Ahora sé que la nada lo era todo.
y todo era ceniza de la nada.

No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)

Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

 

(Recomendado por José Luis, 10-4-2014)

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Nazim Hikmet
(Salónica, 20 de noviembre de 1901 – Moscú, 3 de junio de 1963)

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SÉPTIMA CARTA A TARANTA-BABU

Yo sé bien

que no pasan de seis a siete

las preguntas clasificadas

como frascos herméticos

en las estanterías de tu mente.

Tú que eres tan inmensamente ignorante

ignorante como un profesor cualquiera

de derecho público internacional.

Si a pesar de eso

te preguntara

te dijera yo a ti:

“¿Si se cayesen los pelos

de nuestras cabras,

si se les cortara la leche

que mana como rayos gemelos de luz

de la noble tibieza de sus pechos;

si nuestras naranjas

se secasen en sus ramas como un sol-niño que se apaga;

si el hambre, con sus pies descarnados,

atravesara nuestras tierras

como un déspota local

qué harías?”

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Bésame y abrázame

(Popular española)

Bésame y abrázame,
marido, marido mío,
y daros he en la mañana
camisón limpio.

Yo nunca vi hombre vivo
estar tan muerto
ni hacer el ya dormido
estando despierto.

Andad, marido, alerta
y tened, y tened brío
y daros he en la mañana
camisón limpio.

(Recomendada por Domingo, 10-4-29014

 

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Gustavo Adolfo Bécquer
Sevilla, 17 de febrero de 1836- Madrid, 22 de diciembre de 1870

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Hoy como ayer, mañana como hoy…

Hoy como ayer, mañana como hoy,

¡y siempre igual!

Un cielo gris, un horizonte eterno

y andar… andar.

Moviéndose a compás, como una estúpida

máquina, el corazón.

La torpe inteligencia del cerebro,

dormida en un rincón

El alma, que ambiciona un paraíso,

buscándole sin fe,

fatiga sin objeto, ola que rueda

ignorando por qué.

Voz que, incesante, con el mismo tono, …

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José de Espronceda
(Almendralejo, 25 de marzo de 1808 – Madrid, 23 de mayo de 1842)

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La canción del pirata

Con diez cañones por banda,
viento en popa a toda vela,
no corta el mar, sino vuela,
un velero bergantín;
bajel pirata que llaman
por su bravura el Temido
en todo el mar conocido
del uno al otro confín.
La luna en el mar riela,
en la lona gime el viento
y alza en blando movimiento …

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El Ultimo de la Fila
elultimodelafila

 

 

 

 

No es exactamente un poema, en el sentido clásico de la palabra, pero esta canción de El Último de la Fila siempre me provoca esa emoción, ese cosquilleo melancólico, acordarse de la primera vez que la escuché, en la “minicadena” aquella montada con el casette del coche… O tempos, o mores! (Eduardo, 10-4-2014)

 

LLANTO DE PASIóN

Me he acordado muchas veces de ti,
y hoy he pensado en volverte a escribir.
Quiero contarte que buscando entre mis libros
vi tus dibujos y casi te oí decir:
Hola qué tal Lico Manuel. ¿Qué tal?
Vamos pero dando la vuelta.
Espera, no me cojas aún
que está mi madre en el balcón.

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WALT WHITMAN
(West Hills, New York, 31 de mayo de 1819 – Camden, New Jersey,26 de marzo de 1892)

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He elegido entre la poesía de Walt Whitman (hasta he soñado con sus poemas esta noche) porque es un canto a la naturaleza.
Me ha resultado difícil escoger entre poemas a animales, hierbas, mujeres, hombres, niños, cosas, alegres o exaltados poemas a todo cuanto existe y todo cuanto amamos. Hojas de hierba es una compilación de muchos poemas hermosos. Pero sin embargo, de Canto a mí mismo he elegido este: Walt Whitman, un cosmos… (Elena Fons, 10-4-2014).

 

Walt Whitman, un cosmos…

Walt Whitman, un cosmos, el hijo de
Manhattan,
turbulento, carnal, sensual, comiendo,
bebiendo y procreando,
no es un sentimental, no mira desde
arriba a los hombres y mujeres ni se
aparta de ellos,
no es más púdico que impúdico
¡Quitad los cerrojos de las puertas!
¡Quitad las puertas mismas de sus quicios!
Quien degrada a otro me degrada a mí,
y todo lo que hace o dice vuelve a la postre a mí.
La inspiración mana y mana de mí,
me recorren la corriente y el índice.
Pronuncio la contraseña primordial,
doy la señal de la democracia,
nada aceptaré, ¡lo juro!, si los demás
no pueden tener su equivalente
en iguales condiciones.

Voces desde hace largo tiempo
enmudecidas me recorren, …

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León Felipe

(Tabara,  Zamora, 11 de abril de 1884 – Ciudad de México, 18 de septiembre de 1968)

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Clara Romero, quien nos recomienda este poema, es concertista de piano. Lo mejor es verla en directo, su amor por la música se contagia, y la pasión que pone en cada nota consigue emocionarte.
Podéis ver en you tube algunas de sus actuaciones sola o acompañada maravillosamente bien por su hija Ángela Rubio al cello. Aquí tenéis un ENLACE, disfrutadlo. (10-4-2014)

 

SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad.
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos,
que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,
que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,
que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
y que el miedo del hombre…
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas, es verdad,
pero me han dormido con todos los cuentos…
y sé todos los cuentos.

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Gerardo Diego

(Santander, 3 de octubre de 1896 – Madrid 8 de julio de 1987)

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Qué casualidad que la poesía de León Felipe la tengo en un cartón desde hace como 30 años y la voy sacando de libro a libro. Me reconforta mucho ver cómo son necesarias para otras muchas personas y que esto nos une allá donde estemos y seamos quienes seamos!
Me permito otra aportación a ver si os gusta (Inés, 10-4-2014)

 

INSOMNIO

Tú y tu desnudo sueño. No lo sabes.
Duermes. No. No lo sabes. Yo en desvelo,
y tú, inocente, duermes bajo el cielo.
Tú por tu sueño, y por el mar las naves.

En cárceles de espacio, aéreas llaves
te me encierran, recluyen, roban. Hielo,
cristal de aire en mil hojas. No. No hay vuelo
que alce hasta ti las alas de mis aves.

Saber que duermes tú, cierta, segura
—cauce fiel de abandono, línea pura—,
tan cerca de mis brazos maniatados.

Qué pavorosa esclavitud de isleño,
yo, insomne, loco, en los acantilados,
las naves por el mar, tú por tu sueño.

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Rafael de León
Sevilla, 1908 – Madrid, 1982
9Rafael de Leon

 

 

 

 

 

 

 

 

 

La Profecía (Romance)

Me lo contaron ayer
las lenguas de doble filo,
que te casaste hase un més
y me quedé tan tranquilo…
Otro cualquiera en mi caso,
se hubiera echao a llorá,
yo, cruzándome de brazos
dije que me daba igual.
Nada de pegarme un tiro
ni enredarme en maldiciones
ni apedrear con suspiros
los vidrios de tus balcones.
¿Que te has casao? -¡Buena suerte!
Vive cien años contenta
y a la hora de la muerte,
Dios no te lo tenga en cuenta.
Que si al pie de los altares
mi nombre se te borró, …

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