Poemas

Felipe Benítez Reyes

(Rota, Cádiz, 1960)

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Los vanos mundos

Como todos los jóvenes

yo también he buscado

esa luz inquietante que brilla en la aventura.
Como todos los jóvenes he arrastrado mis sueños
por el fango celeste de la vida nocturna.

El alcohol- que seduce- y los cuerpos – que embriagan-
me han dado la medida de unos mundos secretos
que van ya convirtiéndose en jardines de hastío,
y la pasión primera en un jardín de invierno.

Todo cansa y aburre. Las manzanas mordidas
dejan el gusto amargo de una falsa promesa:
su seducción se cumple y de pronto no es nada,
consumar un deseo es besar a la niebla.

Como todos los jóvenes he apostado al diablo
y he vendido mi alma a precio de inexperto;
supongo que he perdido la inocencia y la Gloria,
pero nunca los jóvenes temimos al Infierno.

Y aunque me quede tiempo y aunque el halago equívoco
del mundo me sujete, he muerto a las pasiones.
Porque todo es un lento bostezo. Y no me importa
apostar al fracaso. Como todos los jóvenes.

(Recomendado por Escarlata Molina, 13-5-2014)

 

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Carmen Maldonado

Carmen Maldonado, escribe poesía y ha elegido éste para participar en nuestro juego. (12-5-2014)

 

Yo quisiera volver

Yo quisiera volver,

pero no puedo,

a sentir en el rostro la caricia

del aire puro y fresco de los campos.

Remodelar mi ser,

hoy frágil vidrio,

retornar a la tierra,

al ser de piedra,

y que tú, buen amigo,

tierno amigo,

desbroces con tu arado mis entrañas,

a ver si encuentras a mi ser,

dormido,

por entre los repliegues de mi alma.

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Gustavo Adolfo Bécquer
(Sevilla, 17 de febrero de 1836 –  Madrid, 22 de diciembre de 1870) 

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Rima XI

—Yo soy ardiente, yo soy morena,
yo soy el símbolo de la pasión,
de ansia de goces mi alma está llena.
¿A mí me buscas?
—No es a ti, no.
—Mi frente es pálida, mis trenzas de oro:
puedo brindarte dichas sin fin,
yo de ternuras guardo un tesoro.
¿A mí me llamas?
—No, no es a ti.
—Yo soy un sueño, un imposible,
vano fantasma de niebla y luz;
soy incorpórea, soy intangible:
no puedo amarte.
—¡Oh ven, ven tú

(Recomendado por Alejandra, 12-5-2014)

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Pablo Neruda
(Parral, Chile, 12 de julio de 1904 –  23 de septiembre de 1973, Santiago de Chile)

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100 Sonetos de Amor

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma.

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra.

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera,

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

(Recomendado por Diana, (12-5-2014)

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MARIO BENEDETTI
(Paso de los Toros, Uruguay, 14 de septiembre de 1920 – Montevideo, 17 de mayo de 2009)

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NO TE RINDAS

No te rindas, aún estás a tiempo

de alcanzar y comenzar de nuevo,

aceptar tus sombras, enterrar tus miedos,

liberar el lastre, retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

continuar el viaje,

perseguir tus sueños,

destrabar el tiempo,

correr los escombros y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

aunque el frío queme, …

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Claudio Rodríguez
(Zamora, 30 de enero de 1934 – Madrid, 22 de julio de 1999)

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Lo que no es sueño

Déjame que te hable en esta hora

de dolor, con alegres

palabras. Ya se sabe

que el escorpión, la sanguijuela, el piojo,

curan a veces. Pero tú oye, déjame

decirte que, a pesar

de tanta vida deplorable, sí,

a pesar y aun ahora

que estamos en derrota, nunca en doma,

el dolor es la nube,

la alegría, el espacio;

el dolor es el huésped, …

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Aleksandr Pushkin

(Moscú, 6 de junio de 1799- San Petersburgo, 10 de febrero de 1837)

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CAMINO INVERNAL

La luna se abre camino

entre niebla vaporosa

  y sobre el bosque mohíno

 vierte su luz cavilosa.

 Por invernal carretera

 vuela una troika veloz,

 y la esquila viajera

suena con tediosa voz.

En el cantar del cochero

se oye un algo muy afín:

ya un desenfreno altanero,

ya una tristeza sin fin.

Ni una luz, ni una chozuela,

sólo desamparo y frío, …

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ARTHUR RIMBAUD

(Charleville, 20 de octubre de 1854 – Marsella, 10 de noviembre de 1891)

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Mi bohemia

Me iba, con los puños en mis bolsillos rotos…
mi chaleco también se volvía ideal,
andando, al cielo raso, ¡Musa, te era tan fiel!
¡cuántos grandes amores, ay ay ay, me he soñado!

Mi único pantalón era un enorme siete.
––Pulgarcito que sueña, desgranaba a mi paso
rimas Y mi posada era la Osa Mayor.
––Mis estrellas temblaban con un dulce frufrú.

Y yo las escuchaba, al borde del camino
cuando caen las tardes de septiembre, sintiendo

el rocío en mi frente, como un vino de vida.

Y rimando, perdido, por las sombras fantásticas,
tensaba los cordones, como si fueran liras,
de mis zapatos rotos, junto a mi corazón.

 

Ma bohème

Je m’en allais, les poings dans mes poches crevées ;
Mon paletot aussi devenait idéal ;
J’allais sous le ciel, Muse ! et j’étais ton féal ; …

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Charles Baudelaire

(París,  9 de abril de 1821 –  París, 31 de agosto de 1867)

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EL VIAJE

                  A Maxime du Camp

Para el niño que adora los mapas y grabados
el universo iguala a su enorme avidez.
¡Ah, qué grande es el mundo a la luz de las velas!,
¡qué pequeño es el mundo cuando mira el recuerdo!

Un buen día partimos, con el cerebro en llamas,
en el pecho rencores y deseos amargos,
y al ritmo de las olas avanzamos meciendo
el infinito nuestro en los finitos mares:

Unos huyen alegres de sus patrias infames
o de su horrible cuna, y no faltan tampoco
astrólogos ahogados en ojos de mujer,
la tiránica Circe de filtros peligrosos.

Se embriagan, por no verse convertidos en bestias,
de espacios y de luz, de cielos abrasados;
el hielo que les muerde y el sol que les broncea
van borrando despacio la marca de los besos.

Mas viajeros, realmente, son sólo los que parten
por partir; corazones ligeros, iguales a los globos, …

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Walt Whitman

(West Hills, Nueva York, 31 de mayo de 1819 –  Camden, Nueva Jersey, 26 de marzo de 1892)

 

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Hojas de hierba (fragmento)

«Creo que una brizna de hierba no es inferior a la jornada de los astros
y que la hormiga no es menos perfecta ni lo es un grano de arena…
y que el escuerzo es una obra de arte para los gustos más exigentes…
y que la articulación más pequeña de mi mano es un escarnio para todas las máquinas.
Quédate conmigo este día y esta noche y poseerás el origen de todos los poemas.
Creo en ti alma mía, el otro que soy no debe humillarse ante ti
ni tú debes humillarte ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita el freno de tu garganta.
(…)
Creo que podría retornar y vivir con los animales, son tan plácidos y autónomos.
Me detengo y los observo largamente.
Ellos no se impacientan, ni se lamentan de su situación.
No lloran sus pecados en la oscuridad del cuarto.
No me fastidian con sus discusiones sobre sus deberes hacia Dios.
Ninguno está descontento. Ninguno padece la manía de poseer objetos.
Ninguno se arrodilla ante otro ni ante los antepasados que vivieron hace milenios.
Ninguno es respetable o desdichado en toda la faz de la tierra.
Así me muestran su relación conmigo y yo la acepto.
(…)

(Recomendación de Elena, (10-4-2014)

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