Poemas

Anna Ajmátova
(23 de junio de 1889, Odesa, Ucrania – 5 de marzo de 1966, Domodedovo, Rusia)

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Dedicatoria

Las montañas se doblan ante tamaña pena
Y el gigantesco río queda inerte.
Pero fuertes cerrojos tiene la condena,
Detrás de ellos sólo «mazmorras de la trena»
Y una melancolía que es la muerte.
Para quién sopla la brisa ligera,
Para quién es el deleite del ocaso –
Nosotras no sabemos, las mismas por doquiera,
Sólo oímos el odioso chirriar de llaves carceleras
Y del soldado el pesado paso.
Nos levantamos como para la misa de madrugada,
Caminábamos por la ciudad incierta,
Para encontrar una a la otra, muerta, inanimada,
Bajo el sol o la niebla del Neva más cerrada,
Mas la esperanza a lo lejos canta cierta…

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Fernando Arrabal

(Melilla, 11 de agosto de 1932)

 

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Noche de boda

… le dijo que él es sol y ella la luna,

que él es el cubo y ella la esfera,

que él es el oro y ella la plata.

De todo su cuerpo salían llamas

y de todos los poros del suyo lluvia.

Al abrazarse la llama de él se mezcló con su lluvia

y se formaron infinitos arcoíris.

Y fue entonces cuando ella le enseñó

que él es el fuego y ella el agua.

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Mercedes Pérez

Otra vez he visto nacer la primavera

                                                                                                   A mi madre

Otra vez he visto nacer la primavera

He visto los brotes crecer

Y todo parecía igual

Pero tú no estabas

Y en mi corazón seguía el invierno.

Otra vez he visto el verano llegar

El calor, las tormentas, el mar…

Pero tú no estás

Y mi corazón sigue frío

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Félix de Azúa

(Barcelona , 30 de abril de 1944)

 

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Ahora es mi turno, cuando cierro los ojos…

Ahora es mi turno, cuando cierro los ojos

y me olvido de ti, de tu salvaje higuera y tus higos salvajes,

cuando tu carne, como un libro de cuentos, resplandece en la noche

a la luz de un hogar mediterráneo;

y me dejo cegar por el brillo solar de la memoria

mientras mi cuerpo entero se quema en un chispazo.

Ahora infantiles yemas te descubren, y entre las llamas muertas

rescato el viejo yugo, los utensilios viejos y las viejas guirnaldas

del buey, de la cebada y de la Pascua de Resurrección.

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Heberto Padilla

(20 de enero de 1932 Puerta del Golpe, Pinar del Río, Cuba- 25 de septiembre de 2000, Auburn, Alabama, Estados Unidos)

 

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Para escribir en el álbum de un tirano

Protégete de los vacilantes,
porque un día sabrán lo que no quieren.
Protégete de los balbucientes,
de Juan-el-gago, Pedro-el-mudo,
porque descubrirán un día su voz fuerte.
Protégete de los tímidos y los apabullados,
porque un día dejarán de ponerse de pie cuando entres.

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Eugenio Montejo

(Caracas, 1938 – Valencia, Venezuela, 2008)

EugenioMontejo

 

 

 

 

 

Algunas palabras

Algunas de nuestras palabras
son fuertes, francas, amarillas,
otras redondas, lisas, de madera…
Detrás de todas queda el Atlántico.

Algunas de nuestras palabras
son barcos cargados de especias;
vienen o van según el viento
y el eco de las paredes.

Otras tienen sombras de plátanos,
vuelos de raudos azulejos.
El año madura en los campos
sus resinas espesas.

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Pedro Izquierdo

Ser otro

Si pudiera ser otro
Si pudiera hablaros en la calma,
Transmitiros mi amor con sosiego,
Sin que mis impulsos devoren
Todo aquello que amo.

Si pudiera mirar al espejo
Y no ver a ese otro
Que me lleva al infierno
Y me transforma con el fuego
Imprevisible de la ira.

Si pudiera volar,
Y estrellarme en tu cuerpo
Hasta perder el sentido
Y despertar en tus senos
Sin acordarme de mi, y ser otro.

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Adnan Al Sayegh

(1955, Bufa, Irak)

 

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El canto de Uruk

No somos más que las piedras de los molinos

Dad la vuelta a nuestra tierra, piedra por piedra,

Encontraréis nuestra sangre llenándola.

¡Ay! De una nación que no vive sin guerra.

Colgué el abrigo de mi vida

Y fui a la guerra encogido como un huérfano sobre una camella,

¡Ah! ¡Qué será de una patria carcomida su espalda por las termitas!

Una patria hecha de pieles desgarradas y pegadas una encima de otra

Para resonar los tambores en la plaza de la guerra.

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Gonzalo Millán

(1 de enero de 1947 – 14 de octubre de 2006, Santiago de Chile)

 

GonzaloMillan

 

 

 

 

 

 

 

 

Piscis

Los ojos de los peces

estaban

siempre mirándonos,

abiertos y voraces,

desmesurados como soles.

 

Y lo ignoramos

con nuestra ceguera

de gusanos,

atentos únicamente

al dolor del anzuelo.

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