Poemas

Miriam Villares

TU LLANTO A BOCA ABIERTA

Tu llanto a boca abierta

y girasol decapitado

y aceite de sangre derramándose por las paredes de piedra

o cayendo en la tripa en horizontal, como semilla ahogada,

te rodea el hogar de metal y cuerda de esparto

o trenzadas las caricias para golpearte más fuerte.

Tu cuerpo,

lleno de nudos y pieles secas.

Salen ojos, uñas, dientes,

hablan arañazos en la pared,

en el suelo,

en la semilla,

y el silencio se queda aún en suspenso

mientras la piedra intenta respirar

encerrada como un saco de

huesos y sangre.

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Domingo Box Gómez

(6 defebrero de 1961, Madrid – 21 de enero de 2015, Madrid)

Este es un homenaje a una buena persona, de las que no abundan tanto, y que nos acaba de dejar. Con la enorme tristeza que deja la muerte de alguien tan joven, tan querido por su familia y y amigos, tan sociable que se acordarán de él durante mucho tiempo en el barrio porque a todo el mundo conocía, con todos se paraba a hablar. Su gran pasión era escribir y a la gente le encantaba escuchar sus poemas. Disfrutaba con las palabras, trasladando sus pensamientos a sus cuadernos, con una letra que a todos nos admiraba.

También es un homenaje a su hermana Cari, a la que dedica este poema. Un homenaje por su coraje, su fuerza, su bondad, por sus cuidados, sus atenciones a su hermano al que tanto quería y tanto la quería.

Un homenaje para los dos y un recuerdo para Domingo que ha sido tan querido. Descanse en paz.

Una buena noche veraniega

A Cari

Domingo1

 

 

 

 

 

Esta noche, calor sofocante y paseos conversando.

Si me quitaran el celo que tengo a las montañas,

me quitarían parte del corazón, en forma considerable,

naturalmente no existiría, pienso yo… supongo…

Pero, probablemente, existirían otras cosas diferentes,

y otros hobbys suplantarían eso, siempre racionalmente.

Aunque la razón no tiene dueño,

siempre queda la esperanza humilde e inteligente.

La humanidad ante nuestros semejantes,

la buena voluntad, las ilusiones y los sueños,

sentimientos que germinan,

almas nobles bien sembradas en tierra fértil, …

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José Saramago

(16 de noviembre de 1922, Azinhaga, Portugal-18 de junio de 2010, Tías (Lanzarote)

saramago

 

 

 

 

 

 

Que cuántos años tengo

¿Qué cuántos años tengo?

– ¡Qué importa eso !

¡Tengo la edad que quiero y siento!

La edad en que puedo gritar sin miedo lo que pienso.

Hacer lo que deseo,

sin miedo al fracaso o lo desconocido…

Pues tengo la experiencia de los años vividos

y la fuerza de la convicción de mis deseos.

¡Qué importa cuántos años tengo!

¡No quiero pensar en ello!

Pues unos dicen que ya soy viejo …

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ABRAHAM GUILLÉN

RESURRECCIÓN

Libre la humanidad de benevolencia
la ley del más fuerte se impone a las naciones
sobrando las palabras sagradas o divinas.
En el Armagedón del caiga quien caiga,
los espías pululan por ciudades plagadas de alcahuetes,
de caballeros sin caballo, de empresarios sin empresa,
chapoteando en el interior inmundo de las cloacas de estados fallidos.
Codo a codo comparten mesa
con sacerdotes lascivos,
señores de la guerra,
usureros de ganancias indignas,
letrados corruptos y de líderes sin pueblo.
Y así, todo el orbe hierve embrutecido,
huérfano de pausa que lo detenga.
Por los cuatro horizontes
se puede ver y oír
el descomunal derrumbe
mucho antes de que este acontezca.
Voz del tiempo de lo que ha sido
y de lo que será.
Voz que impone a los seres humanos
el precio que se deberá pagar
por un nuevo mundo
justo en el primer día de la resurrección.

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Marguerite Yourcenar

(Bruselas, 1903 – isla de Mount Desert, Maine, EE UU, 1987)                                                                                                         

margueriteyourcenar

He encontrado este curioso poema de Margerite Yourcenar que es superado, a mi juicio, por una taranta de Luis de Córdoba. El poema se llama Erótico. Dicen que la pasión reside en el sur. Después de contrastar estas dos maneras de expresar lo mismo, me inclino a pensar que tienen razón quienes dicen que la pasión vive en el sur. Mi amante siempre me lo dice. Mi amante es del norte, muy del norte. Yo soy del Sahara. Yo le doy calor y él me baja los humos. No sé lo que durará. Pero mientras tanto aquí tenéis el poema y la taranta de Luis de Córdoba. Decidme qué os gusta más. Un apasionado beso a todos. (Escarlata Molina)

 

 

 

 

Erótico

Tú la avispa y yo la rosa;

tú el mar, yo la escollera;

en la creciente radiosa.

Tú el Fénix, yo la hoguera.

Tú el Narciso y yo la fuente,

en mis ojos tú brillando;

tú el río y yo el puente;

yo la onda en mí nadando.

Y tú el sol y la sal

y en los labios el caudal

del rumor meciendo el juego.

Yo el pájaro y el cielo

azul cruzando su vuelo,

como el alma atiza el fuego.

 

Luis de córdoba

Luis de Córdoba (nombre artistico de Luis Pérez Cardoso, cantaor flamenco. Nació en 1950 en Posadas (Córdoba)

luisdecordoba

 

 

 

 

 

 

Tú la joya, yo el joyero

Tú una joya y yo el joyero

tú eres el agua y yo la corriente

tú el pueblo y yo soy la gente

tú una máquina y yo el fuego

tú el pecador y yo el penitente

 

Una pequeña muestra del cante de Luis de Córdoba:

 

 

 

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Carolina Laura Fernández Aronas

Y cuando todo esto pase

Y cuando todo esto pase,

abriré mi garganta y gritaré bien fuerte,

hasta que salgan juguetes y trenes,

trompetas y silbatos.

Y miraré curiosa a mi alrededor,

cogeré mis prismáticos,

y exploraré los rincones secretos del mundo,

y de sus almas que pasean como yo, sin rumbo…

Qué bonito será salir ahí fuera en invierno,

con la incertidumbre como guía,

desanudando mis entrañas a fuego lento arrastrada por viento,

con la intuición como brújula, con el amor como alimento…

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Nazim Hikmet

(Salónica,20 de noviembrede1901-Moscú, 3 de junio de1963)

 

NazimHikmet2

 

 

 

 

 

 

 

Nathalie Pedestarres nos envía este poema corto del poeta turco Nazim Hikmet (1901-1963) cantado por el cantante francés Yves Montant.   (4-11-2014)

 

El más bello de los mares

El más bello de los mares
Es aquel que no hemos visto.
La más linda de las criaturas
Todavía no ha crecido.
Nuestros días más hermosos
Aún no los hemos vivido.
Y lo mejor de todo aquello que quiero decirte
Todavía no te lo he dicho.

 

La plus belle des mers

La plus belle des mers
Est celle où l’on n’est pas encore allée.
Le plus beau des enfants
N’a pas encore grandi
Le plus beau jour
Les plus beaux de nos jours
On ne les a pas encore vécus.
Et ce que moi je voudrais te dire de plus beau
Je ne l’ai pas encore dit.

 

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Abraham Guillén

17 de octubre de 2014

Abraham Guillén, escritor, ensayista, poeta, nos envía su primer poema para esta sección. Espero os resulte tan interesante como a mí.

La bestia bicéfala

La bestia bicéfala

que habita el único escenario

inmenso y sin rincones

amasa, frenéticamente,

sin darse un respiro,

todo el poder del cielo

y de la tierra.

Atrapada en su locura destructiva

acrecienta en su desvarío

la magnitud del mal.

El sol en un alarido

anuncia la noche

justo cuando yo, impasible

ante la belleza del mundo,

honro a mis muertos

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Serguéi Aleksándrovich Esenin

(21 de septiembre de 1895, Konstantinovo – 28 de diciembre de 1925, San Petersburgo)

 

Esenin

Tengo la idea, puede que equivocada, de que el pueblo ruso es un amante de la poesía, que está estrechamente relacionada con lo que llaman «el alma rusa». Mijaíl me puede servir como ejemplo de esta idea. Es un hombre mayor, grande, que vive la poesía con gran pasión. No entiendo una sola palabra de ruso, pero me emocionó oirle recitar con su vozarrón de ruso este precioso poema. Me cuenta su hija que cuando Mijaíl acabó la carrera de ingeniero con matrícula de honor (le dieron la medalla al mejor estudiante), podía elegir el destino que quisiera para su primer trabajo. El destino que todos querían era Minsk, capital de Bielorrusia; pues bien, Mijail decidió dejar su ciudad e irse a miles de kilómetros, a una ciudad pequeña, sólo porque allí había nacido Esenin, su poeta preferido. También me cuenta, que años después viajando de Ukrania a Siberia, les hizo desviarse varios kilómetros y pararse en una zona donde había vivido Esenin para allí, en medio de esos campos, recitar sus poemas.
En fin, este es un homenaje a un hombre bueno, Mijaíl, y a un gran poeta, Esenin. Muchas gracias, Mijaíl.

Como siempre podéis ver la versión original y la traducción completas en leer más. (Ángela 15-10-2014)

 

Carta a una madre

1924

(Traducción de José Fernández Sánchez)

 

¿Vives aún, viejecita mía?

Yo también. Salud tengas, salud.

Derrámese sobre tu casucha

esa luz indecible crepuscular.

Me escriben que tú, alarmada,

pasas mucha pena por mí,

que sales tantas veces al camino

con tu viejo y desusado chaquetón.

En la oscuridad azul crepuscular

se te antoja la misma visión:

que en una gresca tabernaria

me clavaron una navaja en el corazón.

No te preocupes, querida.

Es sólo una penosa pesadilla.

No soy un borracho tan perdido …

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Maguib Mahfuz

El Cairo, 11 de diciembre de 1911 – El Cairo, 30 de agosto de 2006

naguibmahfuz

 

 

 

 

 

 

¡MÁS!

Ella nunca me escatimaba algo bonito que tuviera. Así pues, bebí de las fuentes de la belleza hasta saciar mi sed. Pero la ingratitud hacia los favores se envuelve con la máscara del descontento, y una de las señales de mi frustración es que me alegré con la separación.

En el curso de mi largo camino, el arrepentimiento no se separó de mí, e incluso ahora su enorme esqueleto me mira con sarcasmo.

 

(Del libro: Ecos de Egipto, pasajes de una vida. Martínez Roca, 1997).

Traducido del árabe por: MARÍA LUISA PRIETO

(Recomendado por Escarlata Molina)

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