Álvaro Mutis
(25 de agosto de 1923, Bogotá, Colombia-22 de septiembre de 2013, Ciudad de México, México)
Canción del este
A la vuelta de la esquina
un ángel invisible espera;
una vaga niebla, un espectro desvaído
te dirá algunas palabras del pasado.
Como agua de acequia, el tiempo
cava en ti su arduo trabajo
de días y semanas,
de años sin nombre ni recuerdo.
A la vuelta de la esquina
te seguirá esperando vanamente
ése que no fuiste, ése que murió
de tanto ser tú mismo lo que eres.
…
Elena Medel
Curso de submarinismo
Como anticipo a la pérdida,
un corazón que flota y sobrevive
a la riada de sueños encerrados en burbujas.
Como coraza contra la victoria,
agendas que no abandonan su jaula de jabón,
muertas sobre la placa de la ducha.
Hoy es epílogo
las horas construyen su ataúd junto a mi almohada.
De «Vacaciones» 2004
Idea Vilariño
(18 de agosto de 1920, Montevideo, Uruguay-28 de abril de 2009, Montevideo, Uruguay)
Buscamos
(Recomendado por Carolina Laura Fernández Aronas, 29-7-2016)
Fernando Pessoa
(13 de junio de 1888, Lisboa-30 de noviembre de 1935, Lisboa)
Poema que Fernando Pessoa publicó con el heterónimo Alvaro de Campos (Ángela, 8-7-2016)
Todas as cartas de amor…
Todas as cartas de amor são
Ridículas.
Não seriam cartas de amor se não fossem
Ridículas.
Também escrevi em meu tempo cartas de amor,
Como as outras,
Ridículas.
As cartas de amor, se há amor,
Têm de ser
Ridículas.
Mas, afinal,
Só as criaturas que nunca escreveram
Cartas de amor
É que são
Ridículas.
Quem me dera no tempo em que escrevia
Sem dar por isso
Cartas de amor
Ridículas.
A verdade é que hoje
As minhas memórias
Dessas cartas de amor
É que são
Ridículas.
(Todas as palavras esdrúxulas,
Como os sentimentos esdrúxulos,
São naturalmente
Ridículas.)
Todas las cartas de amor son ridículas…
Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas. …
Julio Cortázar
(26 de agosto de 1914,Ixelles, Bélgica – 12 de febrero de 1984,París, Francia)
Bolero
Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.
Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.
Por ahí un papelito
que solamente dice:
Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.
Y este fragmento:
La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.
(Recomendado por Escarlata Molina, 21-6-2016)
William Shakespeare
(Abril de 1564, Stratford-upon-Avon, Reino Unido 3 de mayo de 1616, Stratford-upon-Avon, Reino Unido)
Soneto 3
Dile al rostro que ves al mirarte al espejo,
que es tiempo para él, de que modele a otro,
pues si su fresco estado, ahora no renuevas,
le negarás al mundo y a una madre su gloria.
¿Dónde hay una hermosura, de vientre virginal,
que desdeñe el cultivo de tu acción marital?
¿O dónde existe el loco, que quiera ser la tumba,
del amor de sí mismo y evitar descendencia?
Espejo de tu madre, que sólo con mirarte
evoca el dulce abril, que hubo en su primavera.
Así, por las ventanas de tu edad podrás ver,
tu presente dorado, pese a tus mil arrugas.
Mas si vives tan solo, por no dejar recuerdo,
muere célibe y muera contigo tu figura.
Sonnet 3
Look in thy glassand tell the face thou viewest,
Now is the time that face should form another,
Whose fresh repair if now thou not renewest,
Thou dost beguile the world, unbless some mother. …
Luis Alberto de Cuenca
(29 de diciembre de 1950, Madrid)
La herida
Nada, ni el sordo horror, ni la ruidosa
verdad, ni el rostro amargo de la duda,
ni este incendio en la selva de mi cuerpo
que amenaza con no extinguirse nunca,
ni la terrible imagen que golpea
mis ojos y tortura mi cerebro,
ni el juego cruel, ni el fuego que destruye
esa otra imagen de armonía y fuerza,
ni tus palabras, ni tus movimientos,
ni ese lado salvaje de tu calle,
impedirán que encienda en tu costado
la luz que da la vida y da la muerte:
tarde o temprano sangrará tu herida,
y no será momento de hacer frases.
(Recomendado por Jaime, 31-5-2016)
Carlos Bousoño
(9 de mayo de 1923, Boal, España-24 de octubre de 2015, Madrid, España)
ERES FELIZ
Eres feliz. Saber no quieras
lo que brilla en los ojos humanos.
Sonríe tú como mañana fresca,
como tarde colmada en su ocaso.
Porque eres eso, sí: la tarde pura
en que a veces yo mojo mis manos,
en que a veces yo hundo mi rostro.
¡La tarde pura en su placer dorado!
La savia dulce de la primavera,
toda la luz de la tarde en un cántico,
sube entonces feliz y presurosa
desde tu corazón hasta mis labios.
Alessandro Mistrorigo
(Venecia, Italia, 1978)
En la presentación del libro «Quel che resta dell’onda» de Alessandro Mistrotrigo, joven poeta italiano, escribe Stefano Ballarin: «Abitando poeticamente il mondo, si riceve in dono l’unico fundamento possibilie dell’esistenza. Quel che resta dell’onda» di Alessandro Mistrorigo conserva quella «meraviglia» dalla quale non è solo la filosofía ad avere origine, ma la poesia stessa». (La traducción es mía y por lo tanto sólo orientativa: Habitando poéticamente el mundo, se recibe como regalo el único fundamento posible de la existencia. Lo que queda de la ola de Alessandro Mistrorigo conserva aquella «maravilla» de la cual no solo la filosofía es el origen, sino también la poesía «). (Ángela, 15-5-2016)
Le cose
a causa della meraviglia
Aristotele
…come tremano le cose
e la vibrazione è canto
a contatto
un nuovo nascere
si ha e si perde, là
nello spazio dell’altro e
io ascolto il riflesso del mio
in silenzio: cieco, sordo, muto
l’aria sulla pelle
l’orma della frequenza
l’aperto fremere, scuotere, battere
di ogni germoglio mente io ascolto
nel riflesso, il mio
sul pelo dell’acqua
l’incrocio delle onde
una foglia
registra il corpo che freme
sconnessa
incrina la sua pelle
e lo lascia scivolare
– onda –
non è più voce
calco, molle gesso
del muovere
che ti muove, ti scuote e batte ed è
ilsenzadell’altro
il suo contorno:
la superficie dell’acqua
quando piove
scorre la pioggia su quel vetro:
il tempo non si muove, ma ci muove
il tempo non scorre, ma ci scorre
come tremano queste mie mani…
las cosas
a causa de la maravilla
Aristóteles
…como tiemblan las cosas
y la vibración es canto
en contacto
un nuevo nacimiento
se da y se pierde, allá
en el espacio del otro y
yo escucho el reflejo del mío
en silencio: ciego, sordo, mudo
el aire sobre la piel
la huella de la frecuencia
el abierto vibrar, sacudir, latir
de cada gema mientras yo escucho
en el reflejo, el mío
a ras del agua
el cruce de las olas
una hoja
registra el cuerpo que vibra
inconexa
agrieta su piel
y lo deja resbalar
– ola –
ya no es voz
calco, suave yeso
del mover
que te mueve, te sacude y late y es
elsindel otro
su contorno:
la superficie del agua
cuando llueve
corre la lluvia sobre aquel vidrio:
el tiempo no se mueve, sino nos mueve
el tiempo no fluye, sino nos fluye
como tiemblan estás manos mías…
Sinopia Libri, I quaderni di Sinopia, Venecia, 2008
Traducción publicado en Alborada Internacional, Revista de arte y de cultura, Año 1, nº 1, julio de 2009, pág. 26.
Jorge Luis Borges
(24 de agosto de 1899, Buenos Aires, Argentina-14 de junio de 1986, Ginebra, Suiza
Os envío este poema de José Luis Borges llamado «El remordimiento», que leí en clase y gustó mucho a todos los compañeros. Espero que lo disfrutéis. Un saludo. (Carlos Paz Hernández, 11-5-2016)
El remordimiento
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
