Poemas

Attila József

(11 de abril de 1905, Ferencváros, Budapest – 3 de diciembre de 1937, Balatonszárszó, Hungría)

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Es bastante difícil encontrar buenas traducciones de poesía húngara; esta traducción recogida de Enfocarte es de Fayad Jamís con modificaciones de Lucas Sarasibar, aunque a mí me gusta más la versión portuguesa de Chico Moreira Guedes. Como siempre, a continuación de la versión en español podéis leer el poema original en húngaro y también lo podéis escuchar recitado en la versión musical del grupo Kex Együttes (Ángela, 14-9-2018)

 

 

 

 

 

Corazón puro

No tengo ni padre ni madre,
no tengo ni patria ni Dios,
no tengo ni cuna ni sudario,
no tengo ni sombra de amor.
Hace tres días que no como
siquiera un pedazo de pan.
El poder de mis veinte años
se lo venderé al mejor postor.
Y si nadie quiere comprármelo
al diablo se lo ofreceré.
Robaré, puro el corazón,
y, si es preciso, mataré.
Seré atrapado y luego ahorcado.
La santa tierra me cubrirá
y la fatal hierba crecerá
desde mi hermoso y puro corazón. …

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Inmaculada Mengíbar
(Córdoba, España, 1962)

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COSAS DE MUJERES

Pero seamos realistas:
Penélope, cosiéndole,
no es más feliz que yo
ahora mismo rompiéndole
la cremallera.

 

BUENA DISPOSICIÓN

¿Para tres días tantas maletas?
Me pregunta.

Él viene con lo puesto. (No lo puedo creer.
¿Es que no va a cambiar
siquiera de chaqueta?) …

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José Luis Peixoto
(4 de septiembre de 1974, Galveias, Portugal)

joseluispeixoto

 

 

 

 

 

 

 

 

a la hora de poner la mesa, éramos cinco

a la hora de poner la mesa, éramos cinco:
mi padre, mi madre, mis hermanas
y yo. después, mi hermana mayor
se casó. después, mi hermana pequeña
se casó. después, mi padre murió. hoy,
a la hora de poner la mesa, somos cinco,
menos mi hermana mayor que está
en su casa, menos mi hermana
pequeña que está en su casa, menos mi
padre, menos mi madre viuda. cada uno
de ellos es un lugar vacío en esta mesa en la que
como solo. pero estarán siempre aquí.
a la hora de poner la mesa, seremos siempre cinco.
mientras uno de nosotros esté vivo, seremos
siempre cinco. …

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SESI GARCÍA
(1992,San Sebastián de los Reyes, Madrid)

SesiGarca

 

No conocía la poesía de  Sesi Garcí pero, mira por donde, estaba firmando su último libro ¿Quién compra este misterio? en la Feria del Libro y allí leí alguno de sus poemas que me parecieron interesantes. Además es un tipo muy simpático. (Ángela, 8-6-2018)

 

 

 

 

 

Calle de Embajadores

Un lunar en el límite de tu forma de reír,
algunas tonterías y tu calle, la calle
de toda la ciudad esperando el deseo
de oler lejos del líquido las sábanas distintas,
la mesa renovada de tu bodegón rojo
torpemente diciendo las palabras sin música
al borde de mis años, cerca de la quimera,
rincón de pelo y fiesta, los dos ahora nuestros
con los ojos pensando en el amanecer
distanociado que dice el futuro, el futuro…

(De ¿Quién me compra este misterio? Ediciones de La isla de Siltolá, 2017)

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José Ángel Buesa

(2 de septiembre de 1910, Cruces, Cuba-14 de agosto de 1982, Santo Domingo, República Dominicana)

JoseAngelBuesa

 

 

 

 

 

 

 

CANCIÓN DEl viaje

Recuerdo un pueblo triste y una noche de frío
y las iluminadas ventanillas de un tren.
Y aquel tren que partía se llevaba algo mío,
ya no recuerdo cuándo, ya no recuerdo quién.

Pero sí que fue un viaje para toda la vida
y que el último gesto, fue un gesto de desdén,
porque dejó olvidado su amor sin despedida
igual que una maleta tirada en el andén.

Y así, mi amor inútil, con su inútil reproche,
se acurrucó en su olvido, que fue inútil también.
Como esos pueblos tristes, donde llueve de noche,
como esos pueblos tristes, donde no para el tren.

 

 

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Rafael Cadenas
(Barquisimeto, 1930, Venezuela)

RafaelCadenas

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Derrota

Yo que no he tenido nunca un oficio
que ante todo competidor me he sentido débil
que perdí los mejores títulos para la vida
que apenas llego a un sitio ya quiero irme (creyendo que mudarme es una solución)
que he sido negado anticipadamente y escarnecido por los más aptos
que me arrimo a las paredes para no caer del todo
que soy objeto de risa para mí mismo
que creí que mi padre era eterno
que he sido humillado por profesores de literatura
que un día pregunté en qué podía ayudar y la respuesta fue una risotada
que no podré nunca formar un hogar, ni ser brillante, ni triunfar en la vida
que he sido abandonado por muchas personas porque casi no hablo
que tengo vergüenza por actos que no he cometido
que poco me ha faltado para echar a correr por la calle
que he perdido un centro que nunca tuve
que me he vuelto el hazmerreír de mucha gente por vivir en el limbo
que no encontraré nunca quién me soporte
que fui preterido en aras de personas más miserables que yo

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Isabel Pérez Montalbán

(Córdoba,1964)

IsabelPerezMontalban

 

 

 

 

 

 

Clases sociales

Con seis años mi padre trabajaba
de primavera a primavera.
De sol a sol, cuidaba de animales.
El capataz lo ataba de una cuerda
para que no se perdiera en las zanjas,
en las ramas de olivo, en los arroyos,
en la escarcha invernal de los barrancos.
Ya cuando oscurecía, sin esfuerzo,
tiraba de él, lo regresaba
níveo, amoratado, con temblores
y ampollas en las manos,
y alguna enredadera de abandono
en las paredes quebradizas
de sus pulmones rosas
y su pequeño corazón.

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Robert Frost

(26 de marzo de 1874, San Francisco – 29 de enero de 1963, Boston, Estados Unidos)

RobertFrost

 

 

 

 

 

 

 

 

Fuego y hielo

Unos dicen que el mundo terminará en fuego,

otros dicen que en hielo.

Por lo que he gustado del deseo,

estoy con los partidarios del fuego.

Pero si tuviera que sucumbir dos veces,

creo saber bastante acerca del odio

como para decir que en la destrucción el hielo

también es poderoso.

Y bastaría.

 

Fire and Ice

Some say the world will end in fire,

Some say in ice.

From what I’ve tasted of desire

I hold with those who favor fire.

But if I had to perish twice,

I think I know enough of hate

To say thay for destruction ice

Is also great

And would suffice.

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José Agustín Goytisolo
(13 de abril de 1928, Barcelona – 19 de marzo de 1999, Barcelona)

JoseAgustinGoytisolo

 

 

 

 

 

 

 

Así…

Algunas veces llego
presuroso, rodeo
tus rodillas, toco
tu pelo. ¡Ay Dios, quisiera
decirte tantas cosas!
Te compraré un pañuelo,
seré buen chico, haremos
un viaje….No sé,
no sé lo que me pasa.

Quiero morir así,
así en tus brazos.

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María Victoria Atencia

(28 de noviembre de 1931 en Málaga (España)

Atencia

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Laguna de Fuentepiedra

Llegué cuando una luz muriente declinaba.
Emprendieron el vuelo los flamencos dejando
el lugar en su roja belleza insostenible.
Luego expuse mi cuerpo al aire. Descendía
hasta la orilla un suelo de dragones dormidos
entre plantas que crecen por mi recuerdo sólo.

Levanté con los dedos el cristal de las aguas,
contemplé su silencio y me adentré en mí misma.

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