Ángeles Mora
Buenas noches, tristeza
La vida siempre acaba mal.
Siempre promete más de lo que da
y no devuelve
nunca el furor,
el entusiasmo que pusimos
al apostar por ella.
Es como si cobrase en oro fino
la calderilla que te ofrece
y sus deudas pendientes
-hoy por hoy-
pueden llenar mi corazón de plomo.
No sé por qué agradezco todavía
el beso frío de la calle
esta noche de invierno,
mientras que me reclaman,
parpadeando,
sus ojos como luces de algún puerto.
Por qué espero el calor que se fue tantas veces,
el deseo
por encima de todas las heridas.
Pero acaso me calma una tibia tristeza
que ya no me apetece combatir.
Todo sucede lejos o se apaga
como los pasos que no doy.
La vida siempre acaba mal.
Y bien mirado:
¿puede terminar bien lo que termina?
(De «Pensando que el camino iba derecho» 1982)
Fernando Valverde
(1980, Granada)
El lago
Esta nieve que pisas va a convertirse en barro
y en el lago veré mi rostro sin el tuyo.
He transitado el borde de la orilla,
he querido cruzarlo sin mojarme los pies
y he tropezado tanto que me duelen las manos.
Debajo de la hierba esperan piedras
que reciben mi piel como una encrucijada.
Pero no se la apropian,
los cuerpos son tan bellos cuando el tiempo los toca
que no nos pertenecen,
son un bosque prohibido.
Quedará para siempre la marca de un reflejo
porque no van los brazos a olvidarlo todo
aunque se hagan más grandes nuestras dudas.
Las canciones que olvidas son huellas en la nieve
y en la piel de los lagos se deshace el futuro.
(De los ojos del pelícano, 2010)
Navidad, blanca Navidad
Ángela
30-12-2016
La Navidad comienza el día de la lotería, y termina el día de Reyes. En España, claro. Por eso, aunque un poco tarde para el resto del mundo, Feliz Navidad a todos. Incluso a los que nos han felicitado el solsticio de invierno, que no tengo muy claro qué felicitan. ¿Que hace frío?, ¿que el el 21 de diciembre es el día más corto?, ¿recuerdan a sus ¿ancestros? celtas, o mayas, o lo que sean? Me llama la atención que los más progres feliciten lo más viejo que hay. Estamos ante el neopaganismo rampante que circula en ciertos círculos. Pero allá cada cual, que celebre lo que quiera.
La Navidad es una fiesta cristiana, por supuesto, pero su significado, no es solamente religioso. También es cultural. Por eso celebramos estas fiestas cristianos y no cristianos, con el mismo sentido de concordia, solidaridad, amor por los demás. Y al menos por unos días pensamos que una sociedad mejor es posible.
Claro que cada día es más raro todo. Que un narcotraficante, un criminal que mató o mandó torturar y matar a cientos o miles de personas nos felicite la Navidad (Navidad, blanca Navidad) desde la Puerta del Sol, uno de los lugares más emblemáticos de Madrid, es canallesco. Y sin embargo no ha pasado nada. Que el Ayuntamiento haya dado permiso para una publicidad así es malo, que la gente lo haya admitido es mucho peor. No tenemos capacidad de respuesta para un insulto como éste, y los que tienen poder saben que no la tenemos para esto ni para muchas otras cosas.
A mí me sigue gustando la Navidad, a pesar de que la ciudad esté cada vez menos iluminada y que los símbolos navideños se hayan transformado en círculos, cuadrados y ni una campanita, ni un angelito nos alumbre. Da igual. Seguiré comiendo turrón, y cenaré cordero, y me tomaré las uvas aunque me atragante, y les pediré a los Reyes Magos el libro de uno de mis autores preferidos. Y a quienes me digan que esto es consumismo, les diré que es Navidad, que es la única época especial del año, en la que muchos deseamos que nuestros sueños se cumplan. Que ya vendrán los días malos, y estaré mejor preparada para enfrentarme a ellos porque estas fiestas son una tregua, y por unos días los he dejado a un lado, pero ahí están, esperando. Bueno, pues que esperen.
Feliz Navidad. Feliz Año 2017. Que los Reyes Magos os traigan lo que les habéis pedido. Y, sobre todo, que la próxima Navidad nos encontremos de nuevo, y podamos celebrarla juntos.
El Greco
(Doménicos Theotocópoulos)
(Candía, hoy Heraklion, Grecia, 1541 – Toledo, España, 1614)
Adoración de los pastores
LA POESIA VIENE CUANDO ELLA QUIERE
Pedro Izquierdo
16-12-2016
Hacía ya tiempo que había pensado que tenía que escribir, que un buen día se pondría a ello.
Estaba indeciso si tenía que escribir novela o poesía, por una parte pensaba que si escribía novela debería emplear mucho tiempo y no lo tenía.
Claro que también podría escribir relato corto o cuentos, y se acordó de Carver que escribía sus relatos en las cafeterías cuando le sobraba tiempo y había leído (según él), que escribía relatos porque escribir una gran novela necesitaba de una preparación previa y mucho tiempo.
La manera de escribir de Carver le parecía sencilla y hasta él podría aproximarse a ese tipo de prosa que no contaba grandes historias, y por otra parte casi nunca tenía un gran final.
Por fin pensó que escribir poesía sería más fácil ya que podría levantarse una hora antes de ir a trabajar, y luego si tenía algún rato continuar escribiendo. Al fin y al cabo podría determinar la longitud del texto y con cuatro o cinco ideas sencillas hacer un poema.
Había estado leyendo hacía unos días a un conocido poeta que decía que la poesía venía cuando menos te la esperas, y que sólo cuando ella quiere aparece y el poeta tiene que resignarse a acatar sus decisiones. Si ella no venía de nada servía esforzarse.
Esto le animó aún más y no le pareció un gran esfuerzo. No le dijo nada a su mujer, pero había decidido levantarse a la mañana siguiente una hora antes de ir a trabajar y ponerse a escribir.
A la mañana siguiente se levantó como había previsto, se dirigió a la cocina y preparó una cafetera con un café que le había traído un amigo de Colombia.
Entró en el salón y cogió de la librería una libreta no muy gruesa y un bolígrafo, se dirigió a una terraza anexa que habían cerrado no hacía mucho con cristales, donde el sol calentaba incluso en los días fríos de invierno.
Abrió la puerta de la terraza y colocó en una esquina una mesa de madera y una silla. Dejó la libreta y el bolígrafo encima de la mesa y se sentó a esperar.
…
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Poetas cotidianos
He visto una película “Paterson”, de Jim Jarmush que no me atrevo a recomendar porque es muy lenta y no es emocionante. Pero a mí sí me ha gustado. Y he pensado mucho en ella desde que la vi.
Paterson es un conductor de autobús que escribe poemas cada día antes de comenzar su jornada laboral y también en su casa por la noche. En realidad podría decir que es un poeta que conduce un autobús.
Pues bien, este personaje me ha hecho pensar en muchas personas que he ido conociendo a lo largo de mi vida dedicada a la enseñanza. Son personas que escriben poesías que muy pocos leerán. Escriben para expresar sus sentimientos, escriben por placer, incluso diría que por necesidad. Escriben poesía porque sí.
Y como ejemplo os presento a Marino.
Marino tiene ahora casi 80 años. Cuando se jubiló, después de una vida de duro trabajo, empezó a estudiar Secundaria y consiguió su título con 72 años. No había podido estudiar de pequeño porque empezó a trabajar muy pronto para ayudar a su familia. Sin embargo escribe poesía con gran facilidad sobre todos los temas que le preocupan, de amor y de denuncia, a veces tristes y profundas y otras irónicas, graciosas y alegres. Aunque ahora tiene una vida muy ajetreada, como casi todos los abuelos, los poemas siguen surgiendo de su pluma sin cesar. Como muestra un botón. (Mercedes Pérez Martínez, 30-12-2016)
Marino Jiménez
Te busqué
Te he buscado en los confines
Al no saber dónde estabas,
Te fuiste de mi lado
Sabiendo que me matabas.
He recorrido ciudades,
Pueblos y pedanías,
Por si necesitaras ayuda
Y no tuvieras la mía.
Por desiertos y montañas
Por lagos y por mar,
Por si tu frágil barquita
Hubiera que naufragar.
…
Fuerteventura
Ángela
14-12-2016
En Fuerteventura llueve poco, muy poco, por eso la vegetación no es lo más visible de la isla. Los palmerales son oasis en una tierra árida, desértica. Matorrales de distinto tipo con algunas especies endémicas conforman un paisaje muy particular. La temperatura es muy suave, se puede decir que no hay invierno en Fuerteventura, lo que permite aprovechar lo mejor de la isla: el mar. Las playas son magníficas. Playas largas de arena blanca, pero también playas rocosas, acantilados de espectacular belleza. Pero yo me perdería un recorrido por el interior y por esos pueblecitos diseminados entre montes por los que aparecen las cabras de risco en risco. Muy recomendable una visita sobre todo en esta época, aunque dicen que lo mejor es ir en septiembre.
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CARMEN CONDE
(15 de agosto de 1907, Cartagena – 8 de enero de 1996, Madrid)
Yo no te pregunto adónde me llevas
Yo no te pregunto adónde me llevas.
Ni por qué.
Ni para qué.
¿Tú quieres caminar?, pues yo te sigo.
Llevo luceros, luceros, en la mano derecha. Y llevo estrellas,
estrellas, en la mano izquierda.
Dime, hombre de todas las noches de luna, ¿qué mano va a
besarme?
¿Por qué me has quitado tus manos, tanto y tan bien como
acariciaban mi frente?
Para que me quisieras otra vez, te regalaría un collar de
islas, un sistema nervioso de horizontes.
¡Me abriría, para ti, todas las mañanas en tus labios!
Yo soy más fuerte que tú, porque me apoyo en ti.
¡Asómate a mí, que soy una torre!
¡Asómate a mí: soy aquella palmera de tu huerto, que latía
contigo!
¡Echa al aire mis campanas y mis palmas!
Yo soy tu panorama.