Eric Clapton

EricClapton

 

 

 

 

 

Esta dolorosa, emocionante y bellísima canción se la dedicó Eric Clapton a su hijo Connor, muerto en 1991 a la edad de cuatro años al caerse del piso 53 de un hotel desde la ventana a la que la habían quitado el cristal para limpiarlo.

 

Tears In Heaven

Would you know my name?
If I saw you in heaven
Would it be the same?
If I saw you in heaven
I must be strong
And carry on
‘Cause I know I don’t belong
Here in heaven
Would you hold my hand?
If I saw you in heaven
Would you help me stand?
If I saw you in heaven
I’ll find my way

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Ángela

12-6-2021

El crimen más atroz: el asesinato de un niño

Estamos asistiendo a un espectáculo vergonzoso. Las televisiones retransmiten cualquier cosa relacionada con el terrible crimen cometido por un asesino capaz de secuestrar, y matar a sus dos hijas, Anna y Olivia, para luego arrojarlas al mar, aunque todavía una de ellas sigue desaparecida, al igual que el asesino. El espectáculo de las televisiones es indignante: psicólogos, psiquiatras que dan su versión de cómo era o dejaba de ser el asesino; periodistas que cuentan cosas sin pensar que esa información puede afectar a la pobre madre; vecinos, conocidos, en fin, la cantidad de gente necesaria para ocupar las horas y los días, cuando lo que todos sabemos es que un hijo de puta ha matado a dos niñas pequeñitas, sus propias hijas.
Barco bsqueda niasEn este espectáculo lamentable, irrespetuoso con la propia madre, el colmo ha sido la intervención de una periodista, loca de atar (no voy a dar el nombre para no darle publicidad), que ha entrado de manera enloquecida insultando a los hombres tertulianos del programa diciendo ¡vosotros sois culpables!, porque ¿cuántas veces habéis ido a manifestaciones contra la violencia machista? ¡Nos están matando!, gritaba como una posesa. Cuando uno de ellos le ha respondido que él no tiene nada que ver con ese criminal, y no le puede hablar así, ella pasa del insulto a la cursilería: “no me regañes”. Esta mujer a lo mejor debería estar en un psiquiátrico en lugar de un plató de televisión. ¿Un criminal asesina a sus hijas y todos los hombres son culpables? Hablan en todos los medios de comunicación de violencia machista, de violencia de género. ¿Este tipo no habría matado a sus hijas si en lugar de niñas fueran niños? ¿Si las niñas fueran niños ya no sería violencia machista? Cuando son las madres las que matan a sus hijos ¿es violencia feminista? Porque hace unos 10 días una mujer asesinó a su hija de cuatro añitos, pero la majadera esta no se ha acordado de ella.

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Stéphane Mallarmé

StephaneMallarme

 

Stéphane Mallarmé (París, 18 de marzo de 1842 – Valvins, 9 de septiembre de 1898) fue un poeta, narrador, ensayista y crítico francés, uno de los grandes del siglo XIX. Comenzó a escribir poesía desde muy joven bajo la influencia de Charles Baudelaire. Con Herodías (1869) y La siesta de un fauno (1876) se dio a conocer en los ambientes literarios y comenzó a relacionarse en París con André Gide, Paul Valéry y otros poetas. Fue uno de los representantes más significativos del simbolismo.

 

 

 

 

Angustia

Hoy no vengo a vencer tu cuerpo, oh bestia llena
de todos los pecados de un pueblo que te ama,
ni a alzar tormentas tristes en tu impura melena
bajo el tedio incurable que mi labio derrama.

Pido a tu lecho el sueño sin sueños ni tormentos
con que duermes después de tu engaño, extenuada,
tras el telón ignoto de los remordimientos,
tú que, más que los muertos, sabes lo que es la nada.

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Blanca Varela

BlancaVarela

 

Blanca Varela (10 de agosto de 1926 – 12 de marzo de 2009 Lima), fue considerada como una de las voces poéticas más importantes del siglo XX, no sólo de su país, Perú, si no de toda Hispanoamérica. Su obra fue traducida a varios idiomas. En 2001 recibió el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo, y en 2007 el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana.

 

 

 

 

Fuente

Junto al pozo llegué,
mi ojo pequeño y triste
se hizo hondo, interior.

Estuve junto a mí,
llena de mí, ascendente y profunda,
mi alma contra mí,
golpeando mi piel,
hundiéndola en el aire,
hasta el fin.

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Juan Carlos Abril

JCAbril

 

Juan Carlos Abril (Los Villares, Jaén, 1974). Poeta, traductor y crítico literario. Licenciado en Filología Hispánica, Teoría de la Literatura y Literatura Comparada, y Filología Románica, es también Doctor por la Universidad de Granada donde es profesor de Literatura Española. En 1996 consiguió el Premio Federico García Lorca con «Un intruso nos somete», Granada 1997; y en el año 2000 un accésit del Premio Adonáis con «El laberinto azul» (Madrid, Rialp, 2001). Forma parte de distintas antologías poéticas.

 

 

 

Traición

Este mundo de enfrente se encarama
donde puede y es tuyo sin saberlo,
a tu vida traiciona sin buscarlo
y no tienes la culpa.

En el pasado
fuiste feliz con la tranquilidad
de aquellos sueños, todas las promesas:
habitaba en tu mente un bosque inmenso
y siempre te asombrabas
con el murmullo de las caracolas.

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Esther Giménez

EstherGimenez

 

Esther Giménez (Madrid, 1979) siendo muy joven ganó el XV Premio de la poesía Hiperión. En el año 2000 publicó Mar de Pafos (Hiperión, Premio Hiperión de poesía), y posteriormente Epitafios (Cuadernos el Vigía, 2001) y Lamento por un ángel caído (Amargord, 2008). Su nombre figura en varias antologías poéticas: Un siglo de sonetos en español (Hiperión 2000), Ni Ariadnas ni Penélopes (Castalia, 2002), Mujeres de carne y verso (La Esfera de los Libros, 2002), En pie de paz (Plurabelle, 2003), Veinticinco poetas españoles jóvenes (Hiperión, 2003), y Todo es poesía menos la poesía (Eneida, 2004)

 

 

 

Fin de curso

Se sabe del amor por la querella
entre lo que has ganado y has perdido;
esa lucha ampulosa del sentido
contra la dependencia que lo sella.

Quizás en la tendencia a dejar huella
para que nadie más caliente el nido
o en el reír perverso, enloquecido,
tocando el centro exacto de una estrella.

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Blackberry Smoke

BlackberrySmoke

Javier nos trae este grupo de Atlanta (Georgia) bande de rock sureño formada por Charlie Starr (voz y guitarras), Paul Jackson (primera guitarra y coros), Brandon Still (teclados), Richard Turner (bajo) y Brit Turner (batería), se caracteriza por cultivar el sonido producido por el Sur este de la Unión Americana: el Southern Rock. Me gusta este rock sencillo y en algunos momentos intimista.

 

 

 

One Horse Town

In the tiny town where I come from
You grew up doing what your daddy does
And you don’t ask questions you do it just because
You don’t climb to high or dream too much
With a whole lot of work and a little bit of luck
You can wind up right back where your daddy was
This little bitty town it ain’t nothing new
We all stick around ‘cause they all tell us too
Swallow your pride just to make your family proud
If I didn’t think that it would shut the whole place down
I’d ride my pony right out of this one horse town
Yeah this one horse town

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El poder destructivo del miedo

Desde mi guarida

Ángela

28-5-2021

Ilustración de María 

 

El guion es muy simple, tan simple como el de cualquier película apocalíptica: una epidemia que comienza en un pequeño rincón del mundo y en poco tiempo todos los países se ven afectados. Miles de personas mueren o enferman sin saber por qué. Supuestamente el causante es un virus similar a la gripe; los síntomas son los mismos, pero a pesar de que la gripe provoca la muerte a miles de personas cada año, este virus parece causar muchos más. Los científicos no son capaces de aislarlo. Los fallecidos son enterrados sin autopsia (están prohibidas), con lo cual se desconoce la causa real del fallecimiento. Nadie puede despedirse de sus seres queridos. Todos los Estados se ponen de acuerdo en confinar a la población. No se puede salir a la calle durante meses, y el atrevido que ose hacerlo será detenido. Todos los comercios echan el cierre. Sólo saldrán a trabajar los que realicen trabajos “esenciales”, el resto trabajará en casa frente al ordenador. Millones de personas pierden su trabajo. Por las calles desiertas sólo circulan los coches de policía. El estado de excepción, que no de alarma, será universal. Familias enteras conviven 24 horas al día en viviendas de 40, 50 o 100 metros, o en chabolas, dependiendo de la suerte que les haya tocado en la vida. La convivencia en esas condiciones será muy complicada. El ambiente, irrespirable. Peor lo llevan las personas que viven solas, el único contacto con el mundo es la televisión que constantemente, 24 horas al día, está anunciando el número de contagiados, hospitalizados, muertos. No hay respiro. La desesperación hace mella en la población. La ansiedad y la depresión se adueñan de todos los habitantes del planeta. Tres meses de aislamiento total han acabado con la estabilidad mental de miles o millones de personas. Aumentan los suicidios de manera alarmante aunque las autoridades no ofrecen ninguna información al respecto. Los Estados, a la orden de no se sabe quién, y por miedo a que la gente comience a rebelarse, deciden dejarlos salir unas horas al día con mascarillas y guardando distancia de seguridad entre los viandantes. Millones de personas en el mundo salen a la calle embozados. La imagen es dantesca.

LamiradaPoco a poco van abriendo comercios, y la actividad más o menos comienza a despertar. Hay un cierto ánimo, a pesar de que las televisiones siguen anunciando permanentemente el número de muertos y avisando de que no hay que salir, sólo para lo imprescindible. Pero no dura mucho. Se vuelven a cerrar ciudades, regiones enteras, y si alguna no lo hace, los demás las insultarán y las harán culpables de los nuevos contagios, incluso cuando es evidente que el hecho de estar encerrados en casa no mejora los datos ni de contagios ni de muertes. Más de un año desde el comienzo de la pandemia y los científicos no son capaces de encontrar medicamentos para tratar una enfermedad como la gripe. Sin embargo, las grandes farmacéuticas dedican su tiempo a sacar vacunas que …

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Varlam Shalámov

shalamovTodos los escritores rusos sufrieron la barbarie estalinista (los que criticaron el régimen, claro), fueron desterrados, encarcelados, enviados a los campos de concentración de Siberia pero la destrucción de Varlam Shalámov (Vólogda, 5 de junio, 1907 – Moscú, 17 de enero de 1982), fue sistemática y terrible. Fue detenido por primera vez en 1929 por difundir la Carta al Congreso del Partido de Lenin, en el que éste criticaba a Stalin. Pasó tres años en el Gulag en Krasnovíshersk, al norte de los Urales. Detenido de nuevo en  1937 por «actividades trotskistas contrarrevolucionarias» fue condenado a cinco años de trabajos forzados en Kolymá, un campo de exterminio más que de concentración. En 1943 fue condenado de nuevo a diez años por decir que el escritor Iván Bunin era un autor ruso clásico. Una vida terible como pocas que trasladó a la literatura con su obra Relatos de Kolimá. Siendo un gran narrador, para Solzhenitsyn. coetáneo suyo, era mejor como poeta.

Romperé el círculo de los arbustos

 

Romperé el círculo de los arbustos,

saldré del claro.

Las ramas ciegas me golpean la cara,

dejan heridas.

El rocío helado corre

por la piel caliente,

pero no puede enfriar

mi tibia boca.

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Iggy Pop

iggy pop

 

Con Iggy Pop (1947 en Muskegon, Michigan), comienza el punk unido a una vida de excesos hasta llegar al jazz y el abandono de esos excesos. Jim Jarmusch dijo de él que «Funhouse es probablemente el mejor disco de rock and roll jamás grabado». The Passenger es una preciosa canción y en su magnífica voz es mejor todavía.

 

 

The Passenger

I am a passenger
And I ride, and I ride
I ride through the city’s backsides
I see the stars come out of the sky
Yeah, they’re bright in a hollow sky
You know it looks so good tonight

I am the passenger
I stay under glass …

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