Prince
Hace unos días fallecía Prince, un genial artista músico, compositor, cantante que nos ha dejado extraordinarias canciones como esta que popularizó con esta maravillosa versión Sinéad O’Connor La letra es la de su versión. Una pena ver morir a alguien tan joven. Descanse en paz. (Ángela, 27-5-2016)
Nothing compares 2 U
It’s been seven hours and fifteen days
Since you took your love away
I go out all night and sleep all day …
Carlos Bousoño
(9 de mayo de 1923, Boal, España-24 de octubre de 2015, Madrid, España)
ERES FELIZ
Eres feliz. Saber no quieras
lo que brilla en los ojos humanos.
Sonríe tú como mañana fresca,
como tarde colmada en su ocaso.
Porque eres eso, sí: la tarde pura
en que a veces yo mojo mis manos,
en que a veces yo hundo mi rostro.
¡La tarde pura en su placer dorado!
La savia dulce de la primavera,
toda la luz de la tarde en un cántico,
sube entonces feliz y presurosa
desde tu corazón hasta mis labios.
Realistas de Madrid
Museo Thyssen-Bornemisza
Paseo del Prado 8, 28014 Madrid, España
Hasta el 29 de mayo de 2016
Para más información pinchar aquí
Magnífica la exposición dedicada a Antonio López García, María Moreno, Julio y Francisco López Hernández, Esperanza Parada, Isabel Quintanilla y Amalia Avia. Grandísimos artistas. Terminaba este próximo fin de semana pero la han prorrogado hasta el día 29 de mayo. Yo no me la perdería.
Ángela
19-5-2016
Un grupo de amigos se reúne en torno a una mesa para comer, o quizás están en un patio con adelfas tomando el sol y hablando de los hijos, de pintura, de escultura, o quizás sólo del tiempo. Intercambiando conocimientos. Amigos desde la Escuela de Bellas Artes, serán amigos para siempre. Es el grupo formado por Antonio López García, María Moreno, Julio y Francisco López Hernández, Esperanza Parada, Isabel Quintanilla y Amalia Avia, pintores, escultores distintos que no siguen las modas, que deciden hacer lo contrario de lo que se hace en el momento, el arte abstracto, y mostrar la realidad en los más mínimos detalles. Desde los años 50 viven y trabajan en Madrid, mantienen relaciones tan estrechas que incluso forman parejas y mantienen la amistad durante toda su vida.
Esta exposición es un paseo por la nostalgia, por la intimidad acompañada por el silencio. Vemos bodegones donde los manteles blancos recién planchados nos presentan las sandías, los limones, los pescados que comemos diariamente tan reales que tenemos la tentación de alargar la mano y llevárnoslos a la boca.
No los vemos, pero sabemos que están ahí, en esa acogedora casa con patio muy austera de María Moreno, una casa de pueblo en Madrid, ahora lo vemos como un lujo ya acostumbrados a vivir en estos pisos que nos aíslan de la calle, que nos alejan del mundo y al mismo tiempo nos acercan a otro piso igual de impersonal que el nuestro. Sabemos de este hombre por los objetos que hay en su cuarto de baño, sabemos que a esta mujer le gusta coser como a Amalia Avia. Nos enseñan la belleza de la vida cotidiana, que no es necesario recorrer el mundo para encontrar esa belleza, que ir a muchos sitios no implica felicidad. Nos demuestran que hay otros mundos en los que la intimidad, el silencio, la luz, el color, la amistad son
…
Alessandro Mistrorigo
(Venecia, Italia, 1978)
En la presentación del libro «Quel che resta dell’onda» de Alessandro Mistrotrigo, joven poeta italiano, escribe Stefano Ballarin: «Abitando poeticamente il mondo, si riceve in dono l’unico fundamento possibilie dell’esistenza. Quel che resta dell’onda» di Alessandro Mistrorigo conserva quella «meraviglia» dalla quale non è solo la filosofía ad avere origine, ma la poesia stessa». (La traducción es mía y por lo tanto sólo orientativa: Habitando poéticamente el mundo, se recibe como regalo el único fundamento posible de la existencia. Lo que queda de la ola de Alessandro Mistrorigo conserva aquella «maravilla» de la cual no solo la filosofía es el origen, sino también la poesía «). (Ángela, 15-5-2016)
Le cose
a causa della meraviglia
Aristotele
…come tremano le cose
e la vibrazione è canto
a contatto
un nuovo nascere
si ha e si perde, là
nello spazio dell’altro e
io ascolto il riflesso del mio
in silenzio: cieco, sordo, muto
l’aria sulla pelle
l’orma della frequenza
l’aperto fremere, scuotere, battere
di ogni germoglio mente io ascolto
nel riflesso, il mio
sul pelo dell’acqua
l’incrocio delle onde
una foglia
registra il corpo che freme
sconnessa
incrina la sua pelle
e lo lascia scivolare
– onda –
non è più voce
calco, molle gesso
del muovere
che ti muove, ti scuote e batte ed è
ilsenzadell’altro
il suo contorno:
la superficie dell’acqua
quando piove
scorre la pioggia su quel vetro:
il tempo non si muove, ma ci muove
il tempo non scorre, ma ci scorre
come tremano queste mie mani…
las cosas
a causa de la maravilla
Aristóteles
…como tiemblan las cosas
y la vibración es canto
en contacto
un nuevo nacimiento
se da y se pierde, allá
en el espacio del otro y
yo escucho el reflejo del mío
en silencio: ciego, sordo, mudo
el aire sobre la piel
la huella de la frecuencia
el abierto vibrar, sacudir, latir
de cada gema mientras yo escucho
en el reflejo, el mío
a ras del agua
el cruce de las olas
una hoja
registra el cuerpo que vibra
inconexa
agrieta su piel
y lo deja resbalar
– ola –
ya no es voz
calco, suave yeso
del mover
que te mueve, te sacude y late y es
elsindel otro
su contorno:
la superficie del agua
cuando llueve
corre la lluvia sobre aquel vidrio:
el tiempo no se mueve, sino nos mueve
el tiempo no fluye, sino nos fluye
como tiemblan estás manos mías…
Sinopia Libri, I quaderni di Sinopia, Venecia, 2008
Traducción publicado en Alborada Internacional, Revista de arte y de cultura, Año 1, nº 1, julio de 2009, pág. 26.
Jorge Luis Borges
(24 de agosto de 1899, Buenos Aires, Argentina-14 de junio de 1986, Ginebra, Suiza
Os envío este poema de José Luis Borges llamado «El remordimiento», que leí en clase y gustó mucho a todos los compañeros. Espero que lo disfrutéis. Un saludo. (Carlos Paz Hernández, 11-5-2016)
El remordimiento
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.
Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida
no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.
Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.
Amalia Rodrigues
(Lisboa, 23 de julio de 1920-ibídem, 6 de octubre de 1999)
Otra de mis cantantes preferidas con una voz extraordinaria y una forma de cantar el fado única. Dulce, apasionada, nostálgica, pícara, alegre, todo eso puede ser Amalia Rodrigues. Los vídeos no son buenos pero todavía se pueden encontrar sus discos. Podéis verlos pinchando en cada uno de los títulos, y para ver la letra completa de «Estranha forma de vida» pinchar abajo en leer más (Ángela, 11-5-2016).
La nostalgia en Gaivota y la alegría y la gracia de la musica popular en Malhão malhão
Estranha forma de vida
Foi por vontade de Deus
que eu vivo nesta ansiedade.
Que todos os ais são meus,
Que é toda a minha saudade.
Foi por vontade de Deus.
Que estranha forma de vida
tem este meu coração:
vive de vida perdida;
Quem lhe daria o condão? …
El último mundo
Christoph Ransmayr
(Wels, Austria, 1954)
Traducción: Pilar Giralt
Editorial. Seix Barral. Biblioteca Breve. 1989. Pg 33
A la ciudad de Tomis, en el Ponto Euxino, actual Mar Negro, llega Cota un ciudadano romano en busca de un compatriota desterrado, el poeta Publio Ovidio Nasón, el autor de las Metamorfosis. Augusto gobierna en Roma, pero existen el cine y los automóviles. Es un libro complejo. Aquí tenéis un extracto muy interesante que se podría llamar «Fama y mayorías» por si os animáis a leerlo. (Mariano Bueno, 13-5-2016)
... No cabía duda, Nasón era famoso. Pero ¿qué era un poeta famoso? Nasón sólo tenía que sentarse en una taberna de las afueras, en el barrio de los artesanos, o bajo los castaños de una plaza de pueblo, entre ganaderos y aceiteros, para que nadie conociera su nombre ni hubiera oído nunca hablar de él. ¿Qué era al fin y al cabo el reducido y elegante público de la poesía frente a las ingentes masas que se desgañitaban de entusiasmo en el circo, en los estadios y en las tribunas de los hipódromos? La gloria de Nasón sólo valía donde las letras tenían algún valor y carecía de importancia donde un simple corredor de fondo conseguía una victoria en la pista de ceniza o un artista de la cuerda floja cruzaba una calle. Sólo en comparación con el susurro de la ropa de centenares de miles de súbditos que se ponían en pie cuando el emperador aparecía bajo el baldaquín, el aplauso en un teatro era un ruido modesto y ridículo.
Plácido Domingo
¡Qué voz! ¡Qué fuerza! Plácido Domingo cantando esta maravillosa canción de Puccini. Impresionante. (Ángela, 29-4-2016)
Compositor: G. Puccini
(Lucca, 22 de diciembre de 1858 – Bruselas, 29 de noviembre de 1924)
Plácido Domingo
Giacomo Puccini
E lucevan le stelle. tosca
Jorge Luis Borges
(24 de agosto de 1899, Buenos Aires, Argentina-14 de junio de 1986, Ginebra, Suiza)
A un gato
No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.
